面刻着两个小小的字母——W.Y.，是她名字的缩写。她记得当时在地摊上看到这对袖扣的时候，老板说这是民国时期的老物件，背面可以刻字。她花了二十块钱，让老板刻上了自己名字的缩写。
沈砚舟戴着这对袖扣，戴了整整两年。
然后带着它们，消失了五年。
七年。
这对袖扣跟了他七年。
林微言将袖扣攥在手心里，银质的冰凉透过皮肤，一直渗到骨头里。
她想起沈砚舟说的话：“什么时候你想听完整的解释了，我来告诉你。”
她想知道吗？
她害怕知道吗？
知道了以后，她能原谅吗？
这些问题在她脑中盘旋，像一群找不到出口的飞蛾，扑腾着翅膀，撞得她头疼。
林微言将两枚袖扣装回口袋，在柜台上放了酒钱，撑开伞，走进了雨夜。
书脊巷的青石板路被雨水冲刷得发亮，倒映着头顶屋檐下的灯光，像一条流淌着碎金的小河。她走在雨中，脚步声在空荡荡的巷子里回荡，一下一下，像是心跳。
经过自己店铺的时候，她停下脚步。
店门口的台阶上，放着一个纸袋。
她走过去，弯腰捡起纸袋。纸袋里装着两本书——一本《花间集》，一本《古籍修复技术》。两本书都用透明的塑料袋仔细地包好了，防水的。
《花间集》的扉页上，贴着一张便签。
便签上只有一行字，是沈砚舟的笔迹，工整而有力：
“这本书，我找了五年，终于找到了一本和当年一模一样的。”
林微言站在雨中，一手撑伞，一手捧着那两本书，泪水无声地滑落，和雨水混在一起，分不清哪一滴是雨，哪一滴是泪。
（第0189章完）