做的那事，确实不地道。可这五年，我瞧着，他也不容易。”
“陈叔……”
“你听我说完。”陈叔摆摆手，眼神有些悠远，“人这一辈子，谁没做过几件错事？有的错能改，有的错，改不了。可改不了，不代表心里不悔。那小伙子看你的眼神，我懂。那是心里有愧，又放不下。”
林微言低下头，看着手里的信封。牛皮纸很普通，上面一个字也没写，封口用胶水粘着，很仔细。她捏了捏，里面好像是本书，不太厚。
“陈叔，”她轻声说，“我不是不原谅他。我是……不敢。”
“怕什么？”
“怕再一次。”林微言抬起头，眼圈有点红，但没哭，“五年前那一次，我用了三年才慢慢好起来。如果再来一次，我怕我……”
她说不出那个字。怕什么呢？怕碎掉，怕再也拼不回来，怕从此以后，再也不敢相信任何人，包括自己。
陈叔沉默了很久。画眉在笼子里扑腾着翅膀，啾啾地叫。巷子那头传来自行车的铃铛声，清脆叮当，由远及近，又由近及远。
“微言啊，”老爷子终于开口，声音苍老，却有种穿透岁月的力量，“你爷爷生前常说，修书如修心。书破了，要补；心伤了，也要补。补不补得好，看手艺，也看缘分。可你要是不动手去补，那就永远是个破的，看着难受，用着也难受。”
他站起身，拎起鸟笼：“你自己想想吧。我遛鸟去了。”
老爷子慢慢走远了，背影在晨光里拉得很长。林微言坐在原地，捏着那个信封，很久没动。
晨风拂过，带着雨后清新的草木香。槐树的叶子沙沙作响，几滴水珠从叶尖滴落，砸在青石板上，碎成更小的水花。
她终于撕开了信封。
里面是一本薄薄的小册子，牛皮纸封面，没有书名。翻开第一页，是手抄的字，钢笔写的，字迹挺拔劲瘦，是沈砚舟的笔迹：
“《夜雨寄北》李商隐
君问归期未有期，巴山夜雨涨秋池。
何当共剪西窗烛，却话巴山夜雨时。”
她认得这首诗。大学时，她最喜欢李商隐，尤其这一首。那时候沈砚舟总笑她矫情，说好好的年轻人，怎么总喜欢这些凄凄切切的。她也不争辩，只是把诗抄在笔记本的扉页，没事就拿出来看看。
再往后翻，一页一页，全是手抄的诗词。有李白的《长相思》，有杜甫的《月夜》，有王维的《相思》，有苏轼的《江城子》……都是她曾经喜欢，曾经抄过的。
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