爬得老高，像给砖缝系了条绿丝带。正屋的窗纸破了个洞，阳光从洞里钻进来，在地板上投下亮闪闪的圆，灰尘在光柱里跳着舞，倒比干干净净的屋子多了几分生气。
“果然有书。”林微言走到张婶说的书柜前，樟木柜子带着淡淡的香，驱散了屋里的潮味。书摆得不算整齐，却看得出是按“经史子集”分了类，最上层却混着几本线装的医书，封面上写着“沈敬之”三个字，字迹清瘦，像枝倔强的竹。
她抽出最薄的一本，是本《千金方》的选录，里面夹着张泛黄的药方，墨迹已经发灰，却能看清“治春瘟方：金银花三钱，连翘三钱，薄荷一钱，水煎服”。药方边角写着行小字：“民国二十三年三月，书脊巷染时疫，此方救了七户人。”
指尖划过“沈敬之”的落款，忽然觉得这名字有点熟悉——去年在医学院图书馆翻旧报纸，看到过一则报道，说三十年代有位沈医生，在书脊巷开了家小医馆，免费给穷人看病，后来医馆失火，人也没了踪迹。难道就是这位沈敬之？
“姑娘，在家吗？”张婶的声音在院外响起，“给你送点清明粿，刚蒸的，垫了粽叶，香着呢。”
林微言赶紧迎出去，张婶手里端着个竹筛，粿子的绿透着油光，粽叶的清香让人直咽口水。“尝尝，”张婶往她手里塞了两个，“这是沈先生的手艺，他说你刚搬来，灶还没开火，垫垫肚子。”
“沈先生？”
“就住在巷尾，以前是医院的老中医，现在退休了，在家给人看看小病，”张婶指着石榴树，“这树就是他爹栽的，说‘住家得有棵结果的树，日子才踏实’。”
吃清明粿时，林微言总觉得馅里的笋丁有点眼熟，像医书里写的“春笋解腻”。她忽然想起药方上的“沈敬之”，问张婶：“巷里以前有位沈医生吗？”
张婶的手顿了顿，往石榴树的方向看了看：“有啊，沈敬之先生，好人呢。可惜啊……”她没说下去，只是把布偶往怀里拢了拢，“他的医馆就在你住的这屋隔壁，失火那天，他把药柜子推出去了，自己没跑出来。”
林微言的心猛地一沉，咬了口清明粿，箬叶的清香里忽然尝到点涩味。原来那柜书、那药方，都是沈先生留在时光里的痕迹，像石榴树的根，在看不见的地方，紧紧抓着这片土。
傍晚，巷口飘起馄饨香，是李伯的馄饨摊开张了。林微言搬了个小马扎坐在摊边，看李伯
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