入了五月，护城河沿岸的槐树就像是憋足了劲儿，一夜间把满树的白花全都抖落了下来。风一吹，漫天都是轻飘飘的槐花落絮，沾在墙头，飘在水面，落在老李家门口那把磨得发亮的老藤椅上，铺了薄薄一层，像是谁随手撒下的一把碎雪。
这天清晨，天刚蒙蒙亮，巷子里还浸着微凉的湿气，老李就已经扶着墙，慢慢挪到了院子里。他的咳嗽比前些日子又重了些，每走几步，胸口就会传来一阵闷痛，忍不住弯下腰，捂着嘴低低地咳上几声。声音不大，却带着一股挥之不去的沙哑，像是老旧的风箱在拉扯，听得人心里发紧。
阿黄原本正趴在藤椅旁边的草垫上打盹，耳朵尖一动，立刻就醒了。它连眼睛都没完全睁开，就先把尾巴轻轻摇了两下，然后撑着四条腿站起来，小跑到老李身边，用脑袋轻轻蹭着他的裤腿，动作轻柔得像是怕碰碎了什么易碎的东西。它不会说话，只能用这种最原始的方式，告诉老李：我在呢，你慢点。
老李低头看着脚边的土狗，浑浊的眼睛里瞬间漾开一层温柔的笑意，伸手揉了揉阿黄的脑袋，指尖划过它粗糙却温暖的皮毛，声音因为刚咳过，有些发哑：“醒啦？饿不饿，爷爷给你熬粥。”
阿黄像是听懂了，喉咙里发出一声温顺的呜咽，把头往老李的手掌心里又凑了凑，湿漉漉的鼻子轻轻蹭着他粗糙的掌心。老李的手掌上全是老茧，那是几十年在工厂里拧螺丝、搬铁器留下的痕迹，摸起来有些硌人，可阿黄却最喜欢这个温度，比院子里的阳光还要暖，比窝里的棉絮还要软。
老李慢慢直起腰，扶着墙往厨房走。厨房是小小的一间，挨着院墙，屋顶上还搭着几片旧瓦，一到下雨天就会滴答滴答地漏水，老李自己舍不得修，却把阿黄的狗窝铺了一层又一层的旧棉絮，生怕它冻着。厨房里的灶台是老式的煤炉，火苗小小的，舔着锅底，发出轻微的噼啪声。老李往锅里添了水，抓了两把小米，又特意多抓了一把，那是给阿黄留的。
他坐在煤炉旁的小凳子上，一边看着火，一边又忍不住低低地咳了几声。这咳嗽是从去年冬天落下的，一开始只是偶尔咳两声，他没当回事，觉得人老了，身子骨不中用了，扛一扛就过去了。可开春之后，咳嗽非但没好，反而越来越频繁，有时候半夜睡着睡着，都会被一阵剧烈的咳嗽呛醒，喘不上气，胸口疼得像是被什
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