，但意思都在眼里——那会是整个台湾地下情报网的崩塌。
狗吠声近了，夹杂着皮靴踏地的闷响。林默涵不再争，从颜料桶夹层摸出另一把枪——德制PPK，枪柄刻着“沈墨”二字的篆文。他把枪塞给陈明月：“后窗下水道直通后巷粪池，臭，但能盖住人味。苏姐的地下室有备用衣服，换上再走。”
陈明月接枪，指尖在他掌心停留半秒。她忽然倾身，在他唇角极快地碰了下——像蝴蝶掠过水面，轻得几乎感觉不到。“打完这场仗，”她学他昨夜写在照片背面的话，“一起回家。”
说完，她翻身爬上阁楼，从后窗翻出去。林默涵听见瓦片轻响，然后是水道里细微的滑落声——她腿伤未愈，动作比平时慢，但够稳。他转身，把发报机裹进油布，塞进装靛蓝粉的空桶，再把桶推到货架最里层，用几袋新到的朱砂盖住。做完这些，他走到柜台后，拿起那本《唐诗三百首》，抽出晓棠的照片，放进贴胸口袋。
院门被砸得山响。林默涵整理下西装领口，铜簪还插在那儿，燕头朝外。他平静地走去开门。
门外站着四个特务，领头的是个麻脸汉子，腰间手枪套开着口。两条狼狗龇着牙，涎水滴在青石板上。“陈文彬？”麻脸问，眼睛扫过他袖口的英国呢料。
“正是。”林默涵微微颔首，闽南语纯正，“长官有何贵干？”
“例行检查。”麻脸挥手，特务们涌进院子，直奔后院货架。狼狗被拴在门边，却仍朝着阁楼方向低吼——那里还残留着陈明月身上淡淡的栀子花香。林默涵站在原地，手指无意识地摩挲着铜簪。燕翼冰凉，像苏澳港凌晨的雾。
特务们翻得很细，颜料桶一个个打开，靛蓝粉撒了一地。有个年轻的上士翻到那桶藏发报机的朱砂，铲子下去半尺，却没再深挖——大概是嫌朱砂呛人。麻脸自己踱到柜台前，拿起《唐诗三百首》，翻了翻，又放下。“文化人啊，”他嗤笑，“读唐诗能当饭吃？”
“聊以自慰。”林默涵答，目光掠过书页，停在夹着空位的那一页——照片已被他带走，只剩一道浅浅的折痕，像海峡的波浪。
麻脸没再纠缠，挥手让手下撤。临走前，他忽然回头，指着林默涵领口的铜簪：“这玩意儿挺别致。”
“内人亲手打的，”林默涵摸了下簪子，语气平淡，“说是燕归巢，吉利。”
麻脸“嗯”了一声，没
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