他都读了不下十遍，但这一次，他的目光落在了那些看似无关紧要的细节上。
"家中备了月饼"——月饼。他记得组织规定，家书中提到食物通常意味着情报已安全送达。上次的暗号是"腌菜"，这次换成"月饼"，说明中转站没有问题。
"晓棠已入小学"——入小学。这是一个时间坐标，确认他离开家的时间节点。三年前晓棠三岁，现在六岁，时间吻合。
"画了一只燕子"——燕子。这个意象让他心头一紧。燕子是他的代号"海燕"的隐喻吗？还是仅仅是巧合？
"问我为何海上的燕子飞不高"——海上的燕子。这句话有问题。晓棠生活在内陆城市，她画的燕子不可能是"海上的"。除非……这是妻子在用孩子的口吻传递某种信息。
林默涵的瞳孔微微收缩。他拿起信纸，对着台灯翻转，检查纸张的纤维纹理。米黄色的土纸，手工制造，纸质粗糙——这是华北地区常见的信纸，没有什么异常。
他又检查了信封。邮戳清晰，香港中转站的编码正确。信封内侧没有夹层，胶水是新刷的，没有被二次开封的痕迹。
一切看起来都正常。
但那个"海上的燕子"像一根刺，扎在他的心头。
他放下信纸，从书架的暗格中取出一台微型发报机。这台机器的体积只有一个饭盒大小，是组织通过渔船秘密送来的，功率极低，只能在深夜使用，而且每次发报不能超过三分钟，否则就会被军情局的监听车定位。
林默涵将耳机戴上，调整频率，开始敲击电键。
滴滴答滴滴——
他的手指在电键上飞舞，动作熟练得像是在弹奏一首练习了千百遍的乐曲。每一个点、每一个划，都承载着跨越海峡的信息。
"家书已收。燕子在海上的含义请核实。是否安全？"
发报完毕，他迅速关闭机器，拆除天线，将零件分散藏入书架的暗格中。整个过程不到五分钟。
窗外，雨声渐歇。远处的街道上偶尔传来军用卡车的引擎声——那是军情局的巡逻队，每隔一小时经过一次。
林默涵靠在椅背上，闭上眼睛。
他知道自己不该在今天发报。按照规定，收到家书后应该等待下一个预定的联络窗口——三天后的凌晨两点。但"海上的燕子"让他无法等待。
因为那可能意味着——妻子遇到了麻烦。
或者更糟——信件已经被敌人动过手脚。
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