了‘是否有子女，子女在何处’。”
房间里安静了几秒。
林默涵站起身，走到窗边。窗外天色渐暗，大稻埕的街灯一盏盏亮起来，在湿漉漉的石板路上投下昏黄的光晕。远处传来小贩的叫卖声，模糊的，像隔着一层水。
女儿。晓棠。
他闭上眼睛，脑海里浮现出女儿的样子。不是照片上那个襁褓中的婴儿，而是他想象的，六岁的小女孩的模样。应该会走路了，会说话了，会叫爸爸了。妻子在信里说，晓棠很聪明，已经能背十几首唐诗。她最喜欢那首《静夜思》，因为里面有“明月”，和妈妈的名字一样。
“明月那边怎么样了？”他问，声音有些哑。
“已经按你的安排，转移到安全屋了。”苏曼卿走到他身边，“但她不肯走远，说要在台北等你。”
“糊涂。”
“她说，”苏曼卿顿了顿，“当年假扮夫妻是任务，但现在，她是真的把你当丈夫。妻子等丈夫，天经地义。”
林默涵没说话。他的手在窗台上收紧，指甲抵着木头，留下几道白痕。
许久，他转身，走回书桌，从抽屉里拿出一个铁皮盒子。打开，里面是厚厚一沓信，都用红绸带仔细捆好。最上面那封，信封已经磨损，邮戳是“福建厦门，1952.3.12”。
他没有拆开看，只是用手摸了摸信封，然后从最底下抽出一张很小的照片。照片是黑白的，上面是个襁褓中的婴儿，闭着眼睛，睡得正香。照片背面，妻子用娟秀的小字写着：“晓棠百天，想你。”
“这个，”林默涵把照片递给苏曼卿，“如果我出事了，想办法带回大陆，交给我妻子。”
苏曼卿没接：“你自己带回去。”
“曼卿。”
“我说，你自己带回去。”苏曼卿的声音突然变得很硬，“老赵牺牲前跟我说，他最大的遗憾，是没看到儿子长大。你不能让晓棠也有这样的遗憾。”
林默涵看着她。这个总是八面玲珑、巧笑倩兮的女人，此刻眼眶通红，但眼神倔强得像块石头。
他忽然笑了，把照片收回铁盒：“好，我自己带回去。”
苏曼卿这才松了口气，抹了抹眼角，又问：“那现在怎么办？魏正宏已经查到南京的旧档，你的身份随时可能暴露。”
“所以我们要快。”林默涵重新摊开地图，手指点在三号码头B-7仓库的位置，“今天晚上，你联系我们在高雄的人，让他做三
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