“他记得我。”
林默涵沉默。这是好事，也是坏事。好的是，孩子没有恶意；坏的是，一个孩子能认出他们，别人也能。
“我们必须马上走。”他站起来，透过门缝再次观察外面。
巷子里开始有人走动了。一个老妇拎着马桶出来倒，几个穿着破旧工装的男人结伴走过，大概是去上工。远处传来小贩的叫卖声：“烧饼油条——热乎的烧饼油条——”
城市的日常开始了。而他们，必须混进这日常里，成为不被注意的、两个匆匆赶路的普通人。
“能走吗？”林默涵问陈明月。
她扶着墙站起来，试了试受伤的腿，脸色一白，但咬咬牙点头：“能。”
林默涵撕下自己衬衫相对干净的内衬，把两人的头脸包起来，只露出眼睛——这是高雄常见的装扮，渔民、苦力、小贩都这样，既能防晒，又能挡灰。他又从墙角捡了根粗树枝，给陈明月当拐杖。
走出庙门时，林默涵回头看了一眼那个饭团。它孤零零躺在布满灰尘的供桌上，在晨光中冒着丝丝热气。
他犹豫了一秒，然后折返回去，把饭团小心地包好，塞进怀里。
“万一有毒呢？”陈明月低声说。
“那就当是最后的早餐。”林默涵苦笑。
他们走出巷子，汇入渐渐多起来的人流。
白天的盐埕区和夜晚截然不同。狭窄的街道两侧摆满了地摊，卖菜的、卖鱼的、卖旧货的，叫卖声此起彼伏。空气里混杂着鱼腥、汗臭、食物和粪便的气味。穿黑色制服的警察在街口晃悠，腰间的警棍和手枪格外显眼。
林默涵扶着陈明月，低着头，尽量走在人群最密集的地方。他注意到街角的电线杆上已经贴了通缉令，是手绘的肖像，下面写着“**要犯林默涵，悬赏五万银元”。画像不太像，把他画得老了十岁，但那双眼睛的轮廓抓得很准。
他压低头上的布巾。
路过一个卖早点的摊子时，林默涵停下脚步，用闽南语对老板说：“两个饭团，包起来。”
老板是个五十来岁的老汉，抬眼看了看他们——两个包着头脸、浑身湿透、其中一个还拄着拐杖的男女，在这种地方并不少见。高雄港每天都有从大陆偷渡来的人，或者欠了赌债跑路的人，或者更糟的。
“十块钱。”老板面无表情地说。
林默涵摸了摸空空的口袋。所有的钱都在逃亡中丢了，他现在身无分文。
“赊账行吗？
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