寺后面的一条小巷里，有一家卖香烛的铺子，老板娘是自己人。
苏曼卿把孩子轻轻放在床上，起身：“我现在就去联系老船头。”
“小心。”
“你也是。”
苏曼卿穿上雨衣，从后门离开。林默涵送她到门口，看着她纤细的身影消失在雨幕中，才关上门，插上门栓。
回到里间，孩子在睡梦中动了动，发出轻微的哼唧声。林默涵走过去，笨拙地抱起襁褓。很轻，软软的，带着奶香。他不太会抱孩子，手臂僵硬，但小家伙似乎感觉到了温暖，往他怀里蹭了蹭，又睡着了。
林默涵就这么抱着，在昏暗的煤油灯下，慢慢摇晃。
他想起了晓棠。最后一次见女儿，是她三岁生日。他买了蛋糕，点蜡烛，晓棠许愿说“希望爸爸天天回家”。他当时说“好，爸爸以后天天回家”。可第二天，他就接到任务，一去不回。
四年了。
晓棠应该长高了吧？还记不记得爸爸的样子？妻子一个人带着孩子，在老家过得好吗？组织上答应照顾他们，可兵荒马乱的年月，能照顾多少？
怀里的孩子又动了动，小嘴无意识地吮吸着。林默涵低头看着他，忽然觉得，自己做的这一切，也许不是为了什么伟大的理想，不是为了什么崇高的信仰。
只是为了，让更多的孩子，能在父母怀里安睡。
让更多的父亲，能回家。
门外传来脚步声。林默涵立刻放下孩子，手按在枪柄上。布帘掀开，进来的是郑伯，端着一碗热粥。
“喝点，暖暖身子。”老头把粥放在桌上，看了眼床上的孩子，“这娃命大，生在雨天，将来不怕水。”
林默涵松开枪，接过粥：“谢谢郑伯。”
“客气啥。”郑伯在对面坐下，又点起旱烟，“你们这些后生，干的是掉脑袋的事，我懂。我儿子要是还活着，也该像你这么大了。”
“您儿子……”
“四七年，死在内战里。”老头吐出一口烟，烟雾在昏黄的灯光中缭绕，“死在山东，说是被地下党的炮打死的。可我不信，他最后一封信里说，他们连长克扣军饷，当兵的都吃不饱，谁愿意卖命？”
林默涵默默喝粥。粥是白米粥，加了点红薯，很甜。
“后来我托人打听，才知道他是被自己人打死的。”郑伯的声音很平静，像在说别人的事，“因为不满长官贪污，顶了几句嘴，就被安了个‘通共’的罪名，毙了。尸体都没
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