“一碗面。”巴刀鱼说，“十五块钱。”
男人猛地站起来，椅子被他撞翻在地，砸出一声巨响。他双手撑着桌面，十根手指掐进桌板里，指甲缝里渗出来的不是血，是一缕一缕的黑烟。他的眼白已经完全变成了黑色，瞳孔却红得像两粒烧透的炭，死死盯着巴刀鱼。
“你是什么人？”
巴刀鱼没回答。他脑子里那些零碎的感知在这一刻全部归位了，像拼图拼上了最后一块，整幅画面豁然开朗。
他知道了。
知道这口锅不是普通的锅，知道这股暖流叫“玄力”，知道他能“炼”食材里的气，知道眼前这个人——不对，眼前这个已经不能算人了——是被什么东西“寄”了。
他还知道，这种事以后只会多，不会少。
因为那幅一闪而过的画面里，除了满天星斗的铁锅，还有一座城。城是他熟悉的城，但城的底下裂开了一道缝，缝里涌出来的黑暗正在一点一点往地面上渗，渗进菜市场，渗进写字楼，渗进城中村每一个不起眼的角落。
而他的餐馆，刚好就骑在这条缝上。
“酸菜汤，”巴刀鱼把铁锅从灶台上拎起来，锅底的金光在昏暗的餐馆里亮得刺眼，“卷帘门拉到底。”
酸菜汤二话不说，一把拽下卷帘门，哗啦一声，餐馆跟外面的世界隔绝了。
瘦高个男人——或者说那个披着人皮的什么东西——发出一声不像人声的吼叫，后背的黑气猛地炸开，整间餐馆的温度骤降，桌上的筷子筒结了一层白霜，墙角的啤酒瓶啪的一声冻裂了。
巴刀鱼握着锅柄，锅底对着那团炸开的黑气，就像端着一面金色的盾牌。金光和黑气撞在一起，发出滋啦滋啦的声响，跟油锅里进了水似的。
他浑身都在抖，不是怕，是这口锅在抽他的力气。暖流从锅柄灌进来的时候是暖的，现在却是凉的，像有根吸管插在他掌心里，把他全身的力气往外抽。他感觉自己的腿在发软，眼前开始发黑，但手没松。
不能松。
师父说过，厨子端锅的手，死也不能松。
“巴刀鱼你撑住！”酸菜汤的声音从身后传来，紧接着是乒乒乓乓的响动，她在翻什么东西。
巴刀鱼没余力回头看。黑气越来越浓，金光的范围正在被一点一点压缩，从脸盆大缩到碗口大，再缩到拳头大。瘦高个男人的脸在黑气里若隐若现，那张脸正在变形，颧骨突出，眼眶拉长，嘴裂到了耳根，满口牙齿变得又尖又密，像两排钢
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