开始慢慢变得透明。不是“嗖”一下消失，是透明的，像有人把她们的存在一点一点地抽走——先是身体的轮廓开始模糊，然后颜色褪去，最后连淡绿色的连衣裙和银色的发夹都变成了一缕若有若无的金色光点，融进了那碗酸菜鱼升腾的热气里。她们坐过的椅子空了。桌上的碗筷还在，酸菜鱼还在冒热气，两碗米饭一粒没动。
巴刀鱼站在桌边，一动不动地站了整整半分钟。然后他拉出椅子，在老太太刚才坐过的位置对面坐下来，拿起一双筷子，从碗里夹了一片鱼放进嘴里。酸味、辣味、鲜味在舌头上炸开，然后是第四种味道——他叫不出名字。不是咸，不是甜，不是苦。是一种说不清道不明的东西，像小时候夏天傍晚院子里飘来的邻家饭菜香，像母亲在厨房里哼的歌，像那些再也回不去的日子。
门外的巷子里忽然起了一阵风。不是冷风，是暖的，带着一股淡淡的酸菜味。风从巷子这头吹到那头，吹过烧烤摊凉透的炭火，吹过收废品老头堆在门口的易拉罐，吹过“巴记小厨”坏了一半的招牌。灯管闪了两下，“小厨”两个字忽然亮了。暗了三个月的两个字，亮了。
巴刀鱼放下筷子，走到门口，弯腰钻出卷帘门。巷子里还是空空荡荡的，但那种“空”已经不一样了。刚才的空是死寂，现在的空是安静——活人的世界里凌晨三点该有的那种安静。远处传来垃圾车碾过路面的轰隆声，隔壁那栋楼的四楼有人开了灯，窗户里飘出一个女人哄孩子睡觉的哼唱。
他低头一看，那条黄狗还蹲在门口，仰头望着他，尾巴在地上扫来扫去。
“你刚才看见了吗？”巴刀鱼问它。
黄狗歪了歪脑袋，把一只前爪搭在他鞋面上，喉咙里发出一声低低的呜咽。巴刀鱼蹲下来，伸手摸了摸狗头。狗耳朵软塌塌的，摸上去热乎乎的，这让他觉得很真实，比刚才厨房里那股烫进骨头里的灼烧感真实得多。
他站起身来，掏出手机。通讯录里翻到一个名字——“黄片姜”。备注写的是“不是真姜，是人”，括号，别在菜里放姜的时候想起他，括号完。电话响了好一阵子才接通。那头的声音困得要死，含含糊糊的，像是嘴里还塞着枕头。
“巴刀鱼你是不是有病现在几点你知道吗——”
“黄老师。”巴刀鱼靠在卷帘门上，望着巷子尽头那片正在褪色的夜空，“我刚才做了一锅酸菜鱼。”
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