一起缩回锅里，裹在花椒上。花椒在热油中爆开，八瓣裂成十六瓣，每一瓣都裹着一层淡淡的金光。酸菜汤站在厨房门口，张着嘴，半天合不拢。他做了十几年厨子，炝锅炝了少说几千回，从来没见过花椒会发金光。“你到底——”他咽了口唾沫，“你到底是什么人？”
巴刀鱼把锅里的花椒油倒进碗里。金焰已经熄了，花椒恢复了暗红色，但那股香气还在——不，不是还在，是沉淀下来了。刚爆炸的时候是烈性的，像一记重拳砸在鼻梁上。现在沉淀过后变成了醇厚的底香，层层叠叠，花椒的麻、花生油的润、还有一丝说不清道不明的甜，像桂花又像蜂蜜，藏在所有味道的最底层，不仔细闻根本察觉不到。他没有回答酸菜汤的问题，因为他自己也不知道答案。他把那只死老鼠从后巷拎回来，放在案板上。酸菜汤看了他一眼，那眼神像在看一个刚从精神病院跑出来的病人。巴刀鱼没理会他的眼神。刚才花椒入油的瞬间，他脑中闪过一段片段——不是回忆，因为他从没去过那个地方。那是一座云海之上的山巅，有人背对着他站在万丈悬崖边上，肩上落着一只他叫不出名字的鸟，鸟的羽毛是火焰的颜色。那人只说了一句话，声音像隔了几千里又像贴在他耳边：“我炖了最后一碗汤，剩下的路，你得自己走。”然后那人纵身跳了下去。
巴刀鱼眼眶发烫，右臂红光更盛。但此刻不是发呆的时候。他用刀尖剖开老鼠的肚子。胃里只有一样东西——花椒。他皱了皱眉，又剖开鼠胃。胃壁内部沾着几粒暗红色的颗粒，的确是花椒，和他炝锅用的那种一模一样。一只城市里的老鼠，胃里没有剩饭、没有垃圾，只有几粒被特殊封住气味的花椒。这当然不是老鼠自己找来的，这是一个信号，给谁看不言而喻。
“你的意思是这东西是冲你来的。”酸菜汤指了指那颗花椒，“有人给老鼠喂了花椒，然后把它放在你家后巷，等你发现。”
“对。”
“为什么？”
巴刀鱼摊开右手掌心。小指上的火苗印记已经收敛了光芒，变成一枚暗红色的浅纹，凑近了能闻到一丝焦香——是那种香料在热油里滚过之后的余味，附着在皮肤纹理里，洗都洗不掉。“因为这个。”他说，“有人想让我学会炝锅。不是普通的炝锅，是玄厨的炝锅。那个女孩、那块玉、这枚铜钱、这颗花椒，全是安排好的。一
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