没有啊。”
“你少来。”酸菜汤弹了弹烟灰，“你来这快半年了，从来不提你家里的事。你爸妈呢？你家在哪？你一个十七八的小姑娘，一个人跑出来，家里不担心？”
娃娃鱼低下头，用筷子戳碗里的饭，戳得米饭都散了。
“我没家。”她说。
声音很轻，但厨房里安静，每个人都听得很清楚。
巴刀鱼和酸菜汤对视了一眼。
“什么叫没家？”酸菜汤的声音放软了，不像刚才那么直接。
娃娃鱼沉默了很久。
巴刀鱼能看见她的肩膀在微微发抖。他想说点什么，但不知道该说什么。他这个人，炒饭在行，哄人不在行。他看了看酸菜汤，酸菜汤给了他一个眼神——那个眼神的意思是“你别说话，让我来”。
“娃娃鱼，”酸菜汤把烟掐灭，挪到她旁边，“你要是不想说，就不说。但你要是想说，我们听着。”
娃娃鱼抬起头，看了看酸菜汤，又看了看巴刀鱼。
她的眼睛红了。
但没哭。
“你们信不信，”她说，“有些人能看见别人看不见的东西？”
巴刀鱼心里咯噔了一下。
他想起最近店里发生的那些怪事——食材半夜自己挪位置、灶台上的火苗莫名其妙变成蓝色、有几个客人吃完饭之后说“你们店里是不是不干净”。他以为是老房子的问题，城中村嘛，什么都缺，就是不缺老鼠和蟑螂。
但娃娃鱼说的“东西”，显然不是老鼠。
“你看见了什么？”巴刀鱼问。
娃娃鱼咬着嘴唇，咬得发白。
“不是看见，”她说，“是听见。从我很小的时候就能听见。脑子里有声音，很多声音。一开始我以为是别人在说话，后来我发现，那些声音不是从耳朵进去的，是从……”她指了指自己的胸口，“从这里进去的。”
“心里的声音？”酸菜汤问。
“不是心里。是……”娃娃鱼皱了皱眉，像是在找一个合适的词，“是别人的心里。我能听见别人心里在想什么。不是全部，是那种……很强烈的。害怕的、生气的、特别高兴的。像收音机一样，调到一个频道，就能听到。”
巴刀鱼想起第一次见到娃娃鱼的时候，她蹲在巷子口，浑身湿透了，像一只被雨淋过的猫。他问她叫什么名字，她说“娃娃鱼”。他问她家在哪，她说“没有家”。他问她会不会做饭，她说“不会，但我能帮你”。
他就这么把她留下了。
不是因为心软，是因为她那天的眼神。那种眼神
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