，像怕惊碎什么似的。
巴刀鱼拿了两只碗。白瓷碗，碗沿上有一道细细的裂纹，他用了很多年了，是师父留下来的。锅铲伸进锅里，盛起一勺炒饭，米粒从铲沿滑进碗里，发出沙沙的声响，像秋天的落叶被风吹过路面。
一碗递给黄片姜。一碗放在桌上，推到橘猫面前。猫低头闻了闻，然后张开嘴，吃了一口。
巴刀鱼看见猫的眼睛眯了起来。不是警惕的眯，是舒服的眯，像一个人在冬日的暖阳里闭上眼睛，把脸朝向光线来的方向。猫的喉咙里发出一声极轻极轻的呼噜声，那声音不大，但整条巷子的猫都听见了。它们不约而同地往前走了一步，又停住，像一群等着分糖果的孩子，懂事地克制着。
黄片姜用筷子夹起一小撮炒饭，放进嘴里。
他嚼了第一口，筷子停在半空中。嚼了第二口，眼睛闭了一下。嚼了第三口，喉结动了动，把饭咽下去。然后他睁开眼睛，看着巴刀鱼。那眼神里有一种很复杂的东西——有欣慰，有感慨，有一闪而过的伤感，还有一种巴刀鱼看不懂的情绪，像一个人在很远的地方望见了故乡的炊烟，知道那不是为自己升起的，但还是忍不住停下脚步多看了一会儿。
“你知道你刚才做了什么吗？”黄片姜放下筷子。
“炒了一碗蛋炒饭。”
“不。”黄片姜摇了摇头，伸手指了指墙上的挂历，“你看。”
巴刀鱼顺着他的手指看过去。挂历翻在五月份，画面上是一片油菜花田，黄灿灿的，和这间油腻腻的小厨房格格不入。他没看出什么名堂。
“看日期。”
五月十四日。他盯着那个数字看了几秒钟，然后发现了——挂历上的五月十四日，被人用笔画了一个圈。不是他画的。他从来不在挂历上画圈。
“那个圈，”黄片姜的声音从身后传过来，慢悠悠的，像在讲一个很久以前的故事，“是二十年前的同一天。你师父在这间厨房里，用同样的锅，同样的灶，同样的隔夜饭，炒了一碗同样的蛋炒饭。那天我也在，就坐在你现在站的位置。”
厨房里安静了。
夕阳从巷子尽头照进来，正好落在门槛上那道粉笔画的痕迹上。那道痕迹被金色的光漫过之后，不再是粉笔的颜色了——它变成了一种极淡极淡的琥珀色，像一道被封印了太久的旧伤疤，在某个午后忽然隐隐发痒，提醒你它还在。
橘猫抬起头，舔了舔嘴唇，用那双琥珀色的眼睛看着巴刀
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