楼，巴刀鱼停住了脚。三楼的走廊尽头，有一扇门。门是老的，漆皮剥得差不多了，但门缝里透出来的火光却很稳定，不闪不晃。空气里弥漫着一股浓郁鲜香的味道。那锅汤还在熬。
“记住。进去以后，不管闻到什么味道，不管看到什么东西，都别激动。”他回头看了酸菜汤一眼，“尤其是你。你要是发火，等于给人家送菜。”
酸菜汤刚要反驳，娃娃鱼在旁边补了一刀：“他说得对。你这人脾气一上来，负面情绪跟不要钱似的往外冒，在食魇教的人眼里——你就是一盘红烧肉。”酸菜汤气得脸通红，但硬是忍住没发作。他深吸一口气，把火气压下去，点了点头。
巴刀鱼推开了门。
门没锁。门轴发出吱呀一声尖叫，像是被掐住了脖子的猫。门里头是一间空荡荡的屋子，墙皮脱落，地板上积了厚厚一层灰。屋子正中间，搁着一只炉子。一只老式煤球炉，炉膛里烧着几块蜂窝煤，火苗子蓝幽幽的，像是从地底下冒出来的鬼火。炉子上坐着一口砂锅。砂锅很旧了，锅沿磕了好几个豁口，锅盖被蒸汽顶得轻轻起伏，每一次起伏都从锅盖缝隙里挤出一点白汽。
那白汽被吸进肺里的一瞬间——巴刀鱼愣住了。
他闻到的，是母亲的味道。他那死去快二十年的母亲，正站在灶台前熬汤。她围着那条洗得发白的蓝布围裙，用木勺搅着砂锅里的汤，回头冲他笑——“小鱼，去叫你爸吃饭。”
巴刀鱼的拳头攥紧了。他知道这是假的。他比谁都清楚这是假的。但那股味道太真实了。不是调料模拟出来的香，是某种更深层的东西——直接绕过了鼻腔，钻进了记忆最深处，把那些埋了二十年的碎片全翻了出来。他听见母亲在哼歌，一首他几乎已经忘了的童谣——“月亮走，我也走，我跟月亮背笆篓……”
他身后传来一声闷响。酸菜汤跪在了地上。这个平时嘴比刀还硬的男人，此刻跪在地上，双手撑着地，肩膀在发抖。
“爸……”他嗓子眼里挤出一个字，“不是我……不是我害的你……那天的火不是我点的……”
娃娃鱼站在门口，眼睛通红。她的读心术在这种时候成了最大的负担——她不仅闻到了属于自己的那份记忆，还同时承受了巴刀鱼和酸菜汤两个人的。三道情绪的洪流同时灌进她的脑子里，她捂住耳朵，牙齿咬得咯咯响。
“巴刀鱼！”她尖叫出声，“那锅汤里的东
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