孩轻轻“啊”了一声。
那一声很短、很轻，像被烫了一下，又像是吓了一跳。她把嘴里的鱼片咽下去，低头看了看自己的手——手背上还残留着几粒细密的水珠，不知是汤汁溅上去的，还是别的什么。她把手背在裙子上蹭了蹭，白光慢慢地暗了下来，最后收回了她的胸口，像一颗石子沉进了水底。
“怎么了？”酸菜汤问。
“没什么。”女孩放下筷子，冲他笑了一下，“鱼很好吃。谢谢你。”
酸菜汤没有说话。巴刀鱼也没有说话。鱼很好吃——这句话本身没有任何问题。但那个表情、那道光、那盆复活的花，组合在一起，就从头到尾都透着不对劲。酸菜汤心里想：我做这道菜做了八百遍，从来没有把人吃过发光的。巴刀鱼心里想的是另一件事——这姑娘来之前，花是死的。她坐下，花活了。她吃了一口鱼，身上发光。这不是冲着我来的，是冲着酸菜汤的鱼来的。不管冲着谁来的，总归是来了。这家店三天没有客人，今天一下子来了俩，其中一个还会发光。
这时候门铃又响了，还是那声清脆的“叮咚”。
一个老太太推门进来。七十来岁，花白头发，穿着一件洗得发旧的蓝色对襟衫，胳膊上挎着个竹篮子。篮子上盖着一块白布，白布下面有什么东西在动，窸窸窣窣的。老太太进门先看了一眼角落里的女孩，目光温和而复杂，像是看一件失而复得的东西，又像是看一件即将归还的借物。女孩也看到了她，放下筷子，轻轻叫了一声：“婆婆。”
“东西送到了吗？”老太太问。
女孩点点头。
“那该走了。”
女孩站起来，走到后厨门口，从篮子里取出一个布包——灰扑扑的粗布，巴掌大小，鼓鼓囊囊的，递给巴刀鱼。布包底部洇开了一片深色的水渍，隐隐透着一股说不清的腥气，不重，但很真切，像是从很深的井底泛上来的。布包底部渗出的液体在巴刀鱼掌心里凉得发烫——他很难形容那种触感，明明是冰的，却像烧红的铁一样烫了他一下。
“有人托我带给你。”女孩说。
“谁？”
“炖了你最后一碗汤的人。”
巴刀鱼手一抖，差点把布包掉在地上。酸菜汤狐疑地看看女孩，又看看巴刀鱼：“什么意思？什么最后一碗汤？”巴刀鱼没有回答。他的脸色在短短几秒内变得非常难看——不是生气，也不是害怕，是那种被人翻出了压在箱底最深处、连自
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