秦阳沉默了一下。
“还没有。还有最后一件。”
父亲点了点头，没有问是什么事，没有问危险不危险，没有问什么时候走。
“那就在家好好歇几天。”
秦阳说：
“好。”
晚饭是在餐桌上吃的。
母亲不停地给他夹菜，红烧排骨、清蒸鱼、蒜蓉虾、番茄蛋汤……
“够了够了，妈，我吃不了那么多。”
“多吃点，你看你都瘦成什么样了。”
父亲在旁边默默吃饭，偶尔抬头看他一眼，嘴角带着一丝不易察觉的笑意。
吃完饭，秦阳主动收了碗筷去洗。
母亲靠在厨房门框上看着他，突然说：
“你小时候，够不到洗碗池，就踩着个小板凳。有一次踩滑了，摔下来，碗碎了，手也划破了，哭得可大声了。”
秦阳笑了：“我怎么不记得。”
“你当然不记得，那时候你才三岁。”
母亲的声音很轻。
“我记得就行了。”
秦阳洗碗的手停了一下，然后继续洗。
晚上，他躺在自己房间的床上。
天花板还是那片天花板，书桌上还摆着高中的课本，墙上贴着早已过时的海报。
一切都没有变，好像时间在这个房间里停住了。
他闭上眼睛，听着隔壁房间父母低低的说话声，听着窗外远处的狗叫声，听着风吹过树叶的沙沙声。
这些声音，他已经很久没有听到了。
第二天早上，秦阳去了医院。
姜程昕的病房在住院部六楼，走廊尽头。
他推门进去的时候，姜程昕正坐在床上看书，阳光从窗户照进来，落在她的头发上。
她抬起头，看到秦阳，笑了。
“你怎么来了？”
秦阳在床边坐下：
“来看看你。感觉怎么样？”
“好多了。医生说我恢复得很快，再过几天就能出院了。”
她把书放在床头柜上。
“你呢？你怎么样？”
秦阳愣了一下。
“我？我挺好的。”
姜程昕看着他，没有追问，只是说：
“那就好。”
两人聊了一会儿。
聊学校的事，聊她住院期间看的小说，聊护士站那只总爱蹭人的猫。
没有聊战斗，没有聊归零者，也没有聊那些生死攸关的事。
临走的时候，姜程昕叫住他。“秦阳。”
他转身。
姜程昕看着他，沉默了一下，然后笑了。
“注意安全。”
秦阳站在门口，看着她，也笑了。
“行。”
走廊外
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