拓跋努尔死死盯着那道白影。
他的马蹄踩在雪上，“嘎吱”作响，声音沉得像敲在每一个战士心口。
他的三十万铁流如潮水般缓缓推进，盾墙压过积雪，战车拉出滚雷般的轰鸣。
但他却盯着——
那一个人。
那个站在城门前，空城之后，孤身迎着三十万的大尧少年皇帝。
萧宁。
拓跋努尔的呼吸在头盔内凝成白雾，他的眼眶里还残留着刚才对勇士的尊敬，可眼下——
他第一次觉得不对劲。
非常不对劲。
他盯着萧宁的神情盯了足足十息。
无惧。
无慌。
无怒。
无怯。
甚至没有那种临死前的孤绝、那种想以死成仁的决然气。
萧宁脸上……什么都没有。
不像赴死。
不像拼命。
不像求荣。
不像赌命。
而是——
平静。
冷静。
甚至，像是在等待什么。
拓跋努尔心底猛地一紧。
“……不可能。”
他的喉咙里挤出一道低哑的声音。
“面对三十万，他怎么可能不慌？”
“怎么可能？”
他在心里骂出一句粗话。
因为他自己都清楚得很：
哪怕换成他拓跋努尔自己，一个人面对三十万大军，也绝不会像这少年一样稳得不带一丝颤。
他会怒。
会狠。
会杀。
但绝不会像现在这样——
像是面对一阵微风、一场细雪，而不是三十万铁骑。
拓跋努尔眯起眼，瞳孔深处划过一丝陌生的不安。
“他到底在看什么？”
“他在等什么？”
雪不断落在萧宁肩头，却被风吹散，像碰不着他。
而萧宁的脸上，居然……还带着一点点浅得几乎看不出来的笑意。
那笑意像细针，扎进拓跋努尔心里。
他忽然意识到——
萧宁不是单纯的疯。
不是盲目的狂。
不是单纯来送死。
不。
这个少年……
有底气。
“他到底倚仗什么？！”
拓跋努尔胸腔猛地收紧，一瞬间竟生出一种被挑衅的恼火。
这小子明明身后空城。
明明孤身一人。
明明无兵无将。
明明一剑面对三十万必死无疑。
可他偏偏站得像一座山。
偏偏稳得像握着天下兵权。
偏偏淡得像三十万在他眼里不过是些雪堆。
拓跋努尔眼角抽了一下。
“疯子……真是个疯子。”
他吐了口气，压下胸腔那一点隐秘的不安。
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