眼角的余光仍锁在萧宁身上。
那少年没有动。
他只是抬起头，目光静静地望向上首——
望向那仍旧沉默的蒙尚元。
那一刻，整个营帐的气息都仿佛凝成了铁。
每个人的呼吸都被死死压住，
所有的声音都归于一处——
那一声声，
“立断！”
赵烈的指节绷得发白，
胸腔里的怒与不甘在翻滚。
他几乎要冲上去，可又被那双平静的眼制住。
那一双眼，冷静得近乎诡异。
仿佛在告诉他：
——“别动。”
火光映着血，
风掠着旌旗，
整个营帐的空气，
在这一刻彻底静止。
赵烈的喉头滚动，
他忽然明白——
萧宁根本没想逃。
他在等。
等一个谁也料不到的变数。
而他赵烈，
能做的，
也只有一件事——
站在他面前。
于是，他不再说话。
只是缓缓挺直腰背，
手中那柄横刀，
在火光里泛起一线寒光，
冷得如霜，
也重得如山。
夜风掠过，帐外的旌旗猎猎作响，仿佛无数压抑的怒声在风中低吼。
火光在风里乱跳，映在众人的脸上，一闪一灭。那一层昏黄的亮，照得每个人的神色都像罩着一层冷铁。
空气中血腥气未散，厚重得几乎能凝成水。
蒙尚元依旧没有动作。
他静静地坐在案后，像一尊石像。