魏宗云又想起孙明远。
那个蜷在帐篷角落里、捏着家书哭的年轻人。
老爹死了，工坊没了，老婆跑了，姘头养了三年。
而他魏宗云呢？
孤儿出身，连爹娘长什么样都不记得。
拜了麦威做义父，义父死了。
有一帮义兄弟，说是兄弟，其实是竞争对手。
现在义父不在了，兄弟们都成了部下，见了面喊“魏游击”，眼睛里是敬畏，不是亲近。
赵若漪疏远了。
虽说她还在惊霆营，还是警卫把总，但两个人之间隔着一层什么东西，摸不着，捅不破。
他现在身边唯一能说说真心话的，就是这个天竺婢子。
来历不明，心深若渊。
说话永远留三分，笑的时候眼睛不笑。
他连她到底想干什么都不知道。
魏宗云又喝了一口酒。
这次是罗伽自己喝的，她端着杯子，靠在桌边，歪着头看他。
“累了？”她问。
“嗯。”
“那就早点歇着。”
“嗯。”
魏宗云坐在桌前，筷子没再动。
灯光把他的影子投在墙上，黑乎乎的一团，像是另一个他贴在墙上，低头看着他。
他看着那个影子，忽然觉得有点恍惚。
那个影子是魏宗云吗？
坐在这里的这个人是魏宗云吗？
他拿起酒杯，温的。
他的手能感觉到温度，嘴也能感觉到。
但这些感觉好像隔了一层什么，像是隔着一层薄薄的纱，能摸到，但不真切。
他看见自己坐在桌前。
穿一身靛蓝的直裰，头发束着，腰里挂着那块游击将军的铜印。
桌上摆着菜，对面坐着罗伽。
灯是亮的，月亮是圆的，酒是温的。
一切都很好。
但那个“他”好像不是他。
他好像飘起来了，飘到屋顶上，低头看着底下的那个人。
那个人穿着他的衣服，用着他的名字，坐在他的位置上，吃着罗伽做的菜。
那个人是谁？
他又是谁？
罗伽在说什么，他听不清了。
声音变得很远，像是从水底传上来的，模模糊糊的，断断续续的。
他看见自己的手拿起筷子，夹了一块鱼肉，放进嘴里，嚼了，咽了。
他看见自己的脸，在灯光下半明半暗，嘴角微微翘着，像是在笑。
但他不觉得高兴。
他甚至不觉得悲伤。
他只是觉得空。
一种很干净的、很纯粹的、什么都没有的空。
像是被掏空了五脏六腑，只剩下一张
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