影像。
“夜枭大师。”声音沙哑，却带着笑，“游戏永远……不会结束。”
林美媛盯着屏幕，手指悬在关闭键上，没按。
陈砚没说话。
他抬手，把一直攥在掌心的东西摊开——半块夜枭徽章，边缘焦黑，是从培养舱废墟里捡回来的。
军牌编号早被烧毁，只剩一个残角，但他认得。
这是他最后一次任务前戴上的。
也是他退伍时亲手摘下的。
现在，他又拿回来了。
他握紧手术刀，往前一步，对着空中那道光影，猛地挥刀。
刀锋划过，没有阻力，也没有血。
但投影的脖子处突然裂开，数据流像断线一样崩散，脸扭曲了一下，随即溃灭。
终端同步弹出提示：【主服务器自毁协议完成，全球节点离线】。
林美媛关掉设备，轻声说：“结束了。”
陈砚低头看着手中的徽章，用拇指摩挲焦痕边缘。
“还没。”他说，“他们来了。”
远处江面，轰鸣声更清晰了。
十二艘快艇破浪而来，船头齐刷刷刻着青铜鼎纹，线条古朴，像是从旧医典上拓下来的图腾。
那种纹样他见过，在父亲书房最深处的一本手抄秘录上。当年他问过，父亲只说：“这是陈家祖训的印记，不该出现在外人手里。”
现在，它出现在了敌人的船上。
林美媛伸手按住他肩膀，声音低了些：“那是……接应你的？还是围剿？”
他没回答。
而是伸手扯开身上那件洗得发白的白大褂。衣服早就皱成一团，袖口磨毛，领子泛黄。
他不在乎这些。
他在乎的是里面那件衣服。
一件旧式军装，颜色褪得很厉害，肩章缺了一角，但徽记还在，清晰可辨。
布料很硬，穿了多年，贴身却不贴肉。他每次执行高危任务，都会穿这一件。
钢钉重新扣紧肋骨，发出轻微的咔嗒声。手术刀收回腰侧，刀鞘卡进皮带缝隙。
风更大了，吹得军装下摆猎猎作响。
林美媛松开手，退后半步，从夹克内袋掏出通讯器，打开频道准备联络外部支援。她的动作干脆，没多问一句。
他知道她在等他下令。
但他没下。
他只是站着，面朝江面，看着那些快艇一艘接一艘逼近。灯光刺破夜色，映出船身上隐约的编号——全是三位数，首位统一为“9”。
这个数字他记得。
九号行动组，是他父亲当年亲自组建的医疗特勤队
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