手机还在掌心震动，屏幕亮着那串坐标。
陈砚没看第二眼，顺手塞进湿了一半的白大褂内袋，指尖碰到了那份从张教授带出的病历——纸张边缘已经发软，但他没松手。
走廊尽头的金属摩擦声越来越近，不是保安巡逻的节奏。
他扶着张教授往消防通道走，脚步压得极轻。
“他们……还会追吗？”张志和喘着气，手指死扣着门框。
“会。”陈砚声音低，“但不会这么快。”
他把人带下三楼，从后门绕出去。
雨已经下了快一个小时，街面淹了半尺深，车根本开不动。两人踩进积水里，水漫过鞋帮，冷得刺骨。
“你去家属楼等消息。”陈砚停下，把病历又往里塞了塞，“明天有人找你做笔录。”
“那你呢？”
“我还有地方要去。”
张教授嘴唇动了动，终究没再问，转身踉跄走了几步，消失在雨幕里。
陈砚站在原地，看了眼手机。信号格空了，地图也打不开。
他收起手机，沿着墙根往前走，手一直按在手术刀柄上。
战地行走的习惯让他贴着建筑物边缘移动，每过一个路口都停两秒，耳朵捕捉风里的动静。
绣庄在城西老工业区边上，如今只剩一栋灰砖房孤零零立着。
他到的时候，门锁已经被撬开，木门虚掩，门轴发出干涩的响声。
屋里有翻动过的痕迹。柜子拉开，棉布散了一地，针线筐倒扣在桌边。墙上挂着几幅未完成的绣品，图案古怪，像是人体经络图，又掺着机械结构的线条。
墙角有个铁皮柜，门开着，里面空了。但地板没动，角落一块松动的砖被人重新盖过，边缘灰不一样。
他走过去，蹲下用手一抠，砖掀开，下面是个小布包。
打开是本泛黄的日记本，封皮写着“吴记”两个字。
他正要翻开，身后传来咳嗽声。
老头坐在里屋门口的竹椅上，背对着光，脸藏在阴影里。
他手里捏着一根绣花针，指节发青，针尖还在抖。
“你是陈家的人？”声音沙得像砂纸磨铁。
陈砚没答，只是把日记本轻轻放回原处，脱下湿透的白大褂搭在椅背上。
老人喉咙里咕哝了一声，往后退了半步，手抖着想去关门。
陈砚没拦他，只是从怀里抽出一张旧照片，放在桌上。
照片泛黄，拍的是当年绣厂门口一群人合影，其中一个穿军装的男人站在角落，眉眼和陈砚有七分像。
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