手猛地抽搐，喉咙里发出一声闷哼，脸贴在地上，再没说话。
陈砚站起身，右肩的发簪还在晃。他没拔，也没包扎。
远处，王振海已经快爬进逃生舱，金属手抓着舱门，身体一半悬在空中。
他没追。
他低头看自己右手，掌心全是血，混着油污和灰。
他慢慢握紧，又松开，确认手指还能动。
然后他抬脚，踩住地上那把磨出裂痕的手术刀，刀柄朝前，轻轻一推，把刀滑到枪手脸旁边。
枪手没动。
陈砚转身，走向悬崖另一侧的林道。
风卷起他皱巴巴的白大褂，右肩血顺着发簪往下滴，在地上留下一串断续的红点。
他走得很稳。
走到林道入口，他停下，从内袋掏出通讯器，看了一眼红灯。
还在闪。
他把它翻过来，用刀片撬开胶封，露出接口。然后从贴身衣袋里摸出一根细金属针，插进接口，轻轻一扭。
红灯闪了三下，停了。
他把针收好，把通讯器重新塞回内袋。
右肩的疼一阵阵往上冲，他靠着树干站了几秒，喘了口气。
远处医院的灯还亮着，没炸，也没断电。
他抬脚继续走。
林道漆黑，但他没开灯。走了大约二十米，他忽然停下。
前方地面，有一小片反光。
他蹲下，伸手摸了摸。
是血，还没干，温度还在。
他顺着血迹往前看，林道拐角处，有件白大褂的一角挂在树枝上，布料撕开一道口子，边缘沾着血。
他走过去，把衣服扯下来。
不是他的。
尺码小一号，袖口绣着名字缩写：L.M.Y。
他捏着衣服站了几秒，然后把它叠好，塞进背包。
右肩的发簪突然松了一下，血流得更快了。
他抬手按住伤口，继续往前走。