不明白。
他觉得，自己的脑子，像一团被猫玩过的毛线，乱糟糟的，找不到一个线头。
他烦躁地，又点上了一根烟。
烟雾，模糊了他那双，变得有些湿润的眼睛。
赵刚没有催他。
他只是安静地，坐在对面，看着他，等着他。
他知道，李云龙，需要时间。
需要时间，去潜入自己那片，由鲜血与战火，所构成的，记忆的深海。
去打捞出，那个，沉淀在最底层的，最坚硬，也最闪亮的，东西。
时间，一分一秒地，过去。
屋子里的烟雾，越来越浓。
地上的烟头，也越来越多。
李云龙始终，一言不发。
他的眉头，时而紧锁，时而舒展。
他的眼神，时而迷茫，时而锐利。
忽然。
他的脑海中，闪过一个，毫不相干的画面。
那是在说书人的场子里，听到的，关于古代剑客的故事。
那些剑客，在与对手，狭路相逢时，不管对方是谁，不管胜算几何，都会毫不犹豫地，亮出自己的宝剑。
哪怕，下一秒，自己就会倒在对方的剑下。
但那种，敢于亮剑的姿态，本身，就是一种胜利。
剑客……
亮剑……
一道灵光，如同闪电，划破了他脑海中所有的迷雾。
那些散落的，混乱的，充满了血与泪的记忆碎片，在这一刻，仿佛被一根无形的线，给瞬间，串联了起来。
他终于，抓住了那个“点”。
那个，贯穿了他整个戎马生涯的，最核心，最本质的，东西。
他猛地，掐灭了手中的烟头。
他霍然起身，在狭小的宿舍里，来回地，踱着步。
他的脚步，越来越快。
他的呼吸，也变得越来越急促。
他像一头，即将冲破牢笼的雄狮，浑身上下，都散发着一股，令人心悸的，强大的气场。
赵刚看着他，脸上，露出了欣慰的笑容。
他知道，那个他所熟悉的，无所畏惧的，战无不胜的李云龙，回来了。
终于，李云龙停下了脚步。
他猛地，转过身，一双眼睛，亮得，如同黑夜中的寒星。
他看着赵刚，咧开嘴，笑了。
那笑容，充满了自信，也充满了，一种大彻大悟后的，通透。
“老赵。”
他的声音，不再有丝毫的迷茫。
“我想，我大概知道……该写什么了。”
说完，他重新坐回书桌前。
他拿起那支，几乎被他遗忘的派克钢笔。
他拧
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