啊！”
他的哭喊声，被淹没在震天的炮火之中。
显得那么的，微不足道。
3—5—8团阵地。
楚云飞，静静地，站在他的指挥所前。
他没有用望远镜。
因为天幕上的画面，比任何望远镜，都要清晰。
他看着张大彪，做完了那个，被他称之为“草莽行径”的，摔帽子的动作。
他看着那三百名战士，没有丝毫犹豫，没有丝毫恐惧，跟随着他们的长官，冲向了那片必死的阵地。
他看到，冲在最前面的一个战士，被一颗子弹击中了胸膛，他踉跄了一下，没有倒下，而是用尽最后的力气，将手中的集束手榴弹，扔向了前方。
他看到，一个年轻的，脸上还带着稚气的战士，被炮弹的气浪掀飞，在地上翻了几个滚，又立刻爬起来，瘸着一条腿，继续向前冲。
他看到，张大彪，像一尊不可撼动的战神，挥舞着大刀，将所有试图靠近的死亡，都劈得粉碎。
他看着，看着。
他那张一直保持着冷静与理智的脸上，肌肉，在不受控制地抽搐。
他那双一直带着审视与批判的眼睛里，充满了，他自己也无法理解的，巨大的震撼。
许久。
许久。
他缓缓地，放下了那只一直举在半空，却忘了拿望远—镜的手。
他闭上了眼睛。
像是在逃避什么，又像是在回味什么。
当他再次睁开眼睛时，他眼中的那种，属于精英阶层的骄傲与从容，已经荡然无存。
取而代之的，是一种，发自灵魂深处的，颤栗。
他转过头，看着身边，同样被震撼得，一句话也说不出来的方立功。
他的声音，很轻，很涩，像是在自言自语。
“立功兄……”
“我之前，说他们是匹夫之勇，是乌合之众……”
他自嘲地，笑了笑。
“我错了。”
他再次，将目光，投向天幕。
投向那个，在炮火中，一往无前的身影。
“论带兵，论带出这种，把死，当成回家的兵……”
他的声音，带着几分，不易察融合的，颤抖。
“我楚云飞，不如李云龙。”
他顿了顿，又补充了一句。
“也……不如他张大彪。”
这一刻。
他所有关于战术，关于逻辑，关于装备，关于正规化的，引以为傲的军事理论。
在眼前这种，最原始的，最纯粹的，向死而生的血性面前。
被冲击得，支离破碎，溃不成军。
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