口。
“老李！”
赵刚冲过去，想扶住他，却被他一把推开。
赵刚看着画面中那血腥的一幕，看着身旁彻底崩溃的李云龙，他紧紧闭上了眼睛。
他不敢再看。
那喷涌的鲜血，仿佛溅到了他的脸上，滚烫而刺痛。
他的身体在微微颤抖，那份属于知识分子的理智与冷静，在这一刻被冲击得支离破碎。
358团阵地。
“啪。”
楚云飞手中的望远镜，掉落在地。
他死死盯着天幕，身体绷得像一张拉满的弓。
当孙德胜的手臂被斩断的瞬间，他清晰地感觉到，自己的心脏像是被一只无形的大手狠狠攥住，痛得他几乎无法呼吸。
他猛地吸了一口气，然后，做出了一个让所有358团官兵都震惊不已的动作。
他整理了一下自己笔挺的军容，挺直了身躯，对着天空那块巨大的光幕，缓缓抬起右手，庄重地，敬了一个标准的军礼。
他的脸上，再也没有一丝一毫的轻蔑或冷静。
只有一种情绪。
那是一种军人对另一位军人，最崇高的，最沉痛的敬意。
这一刻，党派之别，阵营之见，都已烟消云散。
在他眼中，天幕上的那个人，不是八路军，不是“泥腿子”。
他是一个顶天立地的中国军人。
旅部。
旅长默默地看着，眼眶早已湿润。他身后的参谋长和警卫员，全都低下了头，为这位素未谋面的英雄，致以无声的哀悼。
在晋西北的每一片土地上。
所有看到这一幕的中国人，无论他们是士兵，还是百姓，都陷入了巨大的悲痛与愤怒之中。
天幕上，战斗已经接近尾声。
骑兵连，全员阵亡。
血流成河的战场上，尸横遍野。
只剩下一个人，一匹马，一条手臂，一把刀。
孙德胜。
他孤零零地坐在马背上，空荡荡的左肩还在不断流血。他脸色惨白如纸，生命正在飞速流逝。
在他的对面，是黑压压的、几乎毫发无损的整个日军骑兵联队。
黑岛森田擦拭着刀上的血迹，用一种欣赏艺术品的目光，看着摇摇欲坠的孙德胜，似乎在等待他倒下的那一刻。
整个世界，仿佛只剩下风声。
画面，在这一刻定格。
一行字，缓缓浮现在这片血色的寂静之上。
【一个人，还是一支军队？】