站起身，走到墙边的地图前，盯着西坊和城西交界处看了一会儿，忽然伸手，在“寅”字拓片上画了个圈，“但这火，不是灭口，是示威。”
“啥意思？”阿箬凑过来。
“他们在告诉我们——还有人在，还能动手。”他声音低下去，“而且，他们不怕我们查，反而想让我们查，只是……不想让我们查得太顺。”
阿箬沉默片刻，忽然道：“那咱们就查，但不按他们的路子走。”
“怎么走？”
“您不是让我找老档吗？”她咧嘴一笑，“我今早就想好了，不去衙门，不去枢密院，去京兆尹后巷那个卖旧书的瘸老头那儿。他那儿一堆破烂册子，什么年份的都有，关键是——没人管。”
萧景珩看着她，忽然笑了：“行，你去。但别一个人，带两个信得过的。”
“知道啦。”阿箬转身就走，到门口又回头，“对了，您那把扇子，钉了铁蒺藜那把，修不修？”
“不修。”他摆摆手，“留着当纪念。”
阿箬点点头，身影消失在门外。
厅里只剩萧景珩一人。他重新坐下，盯着桌上的拓片，手指无意识地摩挲着剑柄。外面天光渐亮，府里恢复了平静，丫鬟洒扫，厨娘做饭，仿佛昨夜什么都没发生。
可他知道，不一样了。
这些死士不是普通的亡命之徒，他们的训练、武器、自尽手段，都透着一股系统性的狠劲。燕王余党没那么大本事搞出这种队伍，背后一定有人撑腰。而那个“寅”字，像一根刺，扎在他脑子里拔不出来。
他起身走到书架前，抽出一本旧兵制录，翻到边军编制那页，手指缓缓划过一行字：“……北境寅字营，贞元十二年裁撤，余部归戍……”
“贞元十二年？”他喃喃，“那是二十年前的事了。”
二十年前的番号，二十年前的烙印，现在突然出现在一群死士身上。
他合上书，眼神沉了下来。
窗外，晨风拂过檐角，风铃轻轻响了一声。