温热，一个微凉。一个告诉她“我必须回去”，一个提醒她“我必须留下”。
“明天再寄。倒是齐先生，你好像跟我撞上就没消停过。”她看着那一长排被她撞倒又被他们一起扶正的自行车，忽然冒出这么一句。
齐啸云站在十几辆自行车中间，晚霞从黄浦江方向铺过来，给他藏青色的西装镀上一层赤金。霞光落在她发间那些被风吹散的碎发上，像给水乡的菱角叶勾了一道金边。远处江海关大楼的钟声恰好敲响，沉沉的钟声压在南京路两侧的楼顶，鸽子从先施公司的钟楼扑棱棱飞起来，把夕光切成漫天碎羽。他忽然想到一句话，但没说出来——“我跟一个人订了婚，但我从来不知道她会不会在街上为一个陌生老人蹲下来。”
邮局关了门，南京路却还没歇。
暮色从外滩方向一寸一寸地漫过来，把先施公司楼顶的钟楼染成暗金色。街上的煤气灯一盏接一盏地亮起来，像是有人沿着马路牙子一路点过去。贝贝把汇票重新揣进衣襟内侧，指尖碰到那半块玉佩——温的，被体温焐了一天，像一枚小小的暖炉贴在胸口。她忽然想起养母说过的话：一个人在外面，钱要贴身藏，重要的东西要放在心跳得见的地方。养母没读过书，说不出“人在物在”这种文绉绉的词，但她的意思贝贝懂——心跳在，玉佩就在；玉佩在，根就在。
“你晚饭吃了吗？”齐啸云问。
贝贝摇摇头。她从早上绣到傍晚，中午只啃了半个烧饼，这会儿肚子确实在叫了。但她不好意思说——在乡下，请人吃饭是件大事，被请的人要推三回才敢动筷子。她不知道该推几回，也不知道沪上的规矩是推还是接，就那么站在那儿，手指无意识地绞着包袱皮的边角。
齐啸云看出来了。他没再多问，转身朝街角一个挑着担子的小贩走过去。那是卖馄饨的，担子一头是炭炉，炉上坐着一口小铜锅，锅里的清汤咕嘟咕嘟冒着热气；另一头是案板和竹筛，筛子上整整齐齐码着包好的小馄饨，皮薄得透光，能看到里面粉红色的肉馅。炭炉边还烤着两只洗得干干净净的红薯，皮已经烤得微微发焦，裂开一道口子，金黄色的薯肉从裂缝里鼓出来，冒着甜丝丝的白气。
他跟小贩说了几句话，付了钱，端着两碗馄饨和两只烤红薯走回来。馄饨汤上飘着紫菜碎和虾皮，还点了两滴香油，热气混着香气直往鼻子里钻。他把其中一
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