晶埋在树桩下，阿爸和后生们栽了棵新的小松苗，用红绸系在旁边。
“旧的去了，新的会来，”阿依奶奶摸着树苗，“就像我们的约定，代代相传。”
我把爷爷的钢笔插在树桩旁，笔帽上的“砚”字在火光里闪着光。阿果突然拉起我的手，往石峰深处跑，马灯的光晕在石笋间画出跳动的轨迹。
“带你去个地方，”她在三座相连的石笋前停下，正是爷爷笔记本里画的那组，“撒尼人说，在这里许下的愿，会被石魂记着。”
她从围裙里掏出个新的笔记本，封面绣着两个交缠的名字：我的名字，还有她的。“明年火把节，你还要来，”她把笔记本塞进我手里，“我们要把迁徙图的故事记下来，告诉更多人。”
远处传来大三弦的声音，火把的光在石峰间流动，像条温暖的河。我想起爷爷骨灰里的石屑，想起石心里的玛瑙，想起迁徙图上那些弯弯曲曲的线条——原来所有的约定，早已刻在石脉里，顺着血脉流淌，从未断绝。
离开石林那天，阿果往我包里塞了把松针，说能闻到故乡的味道。汽车驶过山口时，我回头望去，看见她站在石峰下，靛蓝的身影越来越小，像朵开在石缝里的花。
背包里的笔记本硌着胸口，翻开第一页，是阿果用彝汉双语写的话：“石峰不倒，约定不散。”
风从车窗灌进来，带着火把果的甜香，像谁在轻轻唱着那首未完的彝歌。我知道，明年火把节，我一定会回来，回到这片藏着无数秘密的石林，回到那个等着我的人身边。
因为这里的石头记得所有的约定，就像记得每一粒阳光，每一滴雨水，每一个在火塘边流传的故事。
再次踏上石林的红土地时，恰逢六月的雨期。车窗外的石峰裹在乳白色的雾里，像浸在水里的墨石。阿果在车站举着把油纸伞，靛蓝围裙上绣的火把果被雨水打湿，颜色深得像要滴下来。
“密枝林的石墙上，又长出新的符号了，”她接过我的背包，手指冰凉，“像去年在迁徙图上见过的纹路。”
土掌房的火塘烧得正旺，阿依奶奶用铜壶煮着松针茶，蒸汽在她银饰上凝成细小的水珠。“雨季是石魂醒着的时辰，”她往我碗里添了勺蜂蜜，“它们在石板上写字，是要告诉我们什么。”
雨停的间隙，我们往密枝林走。被炸开的石墙处，新的石笋已从裂缝里钻出，嫩得像玉。墙面上，潮
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