？”
我望着三座高耸的石笋，它们在夜色里沉默如谜。爷爷的诺言，阿依奶奶的等待，阿果的期盼，都被这片石林温柔地接住了。
“明年火把节，”我把笔记本放在石笋下，和那支钢笔并排，“我带着爷爷的骨灰来。他说过，要和阿依奶奶一起，听石峰唱歌。”
风穿过石缝，发出呜呜的声，像谁在轻轻哼唱。我知道，那是爷爷和阿依奶奶的歌，是撒尼人世代相传的歌，是所有被石林记住的诺言，在时光里永远地飘着。
归程的行李箱里，爷爷的骨灰盒垫着他当年的地质勘探图。樟木盒子轻得像捧云，我总觉得里面藏着细碎的响动，像石粒在滚动。奶奶塞给我块蓝布帕子，说是阿依奶奶托人捎来的，上面绣着三棵松，针脚密得能锁住风。
“你爷爷走的那天，攥着半块石林的石头，”奶奶往我包里塞腌酸角，“他说石缝里能听见阿诗玛的歌。”
飞机穿越云层时，我打开骨灰盒。白瓷瓶里果然混着些青灰色的碎屑，棱角分明，像被岁月磨过的星子。我想起阿爸说的，撒尼人相信人死后会变成石魂，顺着风回到故乡的岩层里。
再次踏上石林的红土地，火把节的余温还浸在石板缝里。阿果在村口的老榕树下等我，靛蓝围裙上别着朵新鲜的攀枝花。“我阿奶说，要在密枝林选块向阳的石壁，”她接过骨灰盒时，手指轻轻叩了叩，“石头认亲，得让它先闻闻松香。”
土掌房的火塘重新烧起来，阿依奶奶用松枝蘸着米酒，在地上画了个圈。“这是‘魂归阵’，”她银发上别着铜制的太阳花，“今晚月上中天时，带它去剑峰池。”
夜色漫过石峰时，我们背着骨灰盒往山深处走。阿果提着马灯，光晕在石笋间晃出幢幢影子，像无数人站在暗处张望。她突然停在块倒扣的石碗前，里面积着雨水，映着碎银似的星子。
“你看，”她指着水面，“每个石子落进去，都会开出涟漪的花。”
我想起爷爷笔记本里的话：“剑峰池的水是大地的眼睛，能照见三辈子的约定。”
剑峰池藏在两座相拥的石峰中间，月牙儿掉在水里，碎成满池的银链。阿依奶奶早就在池边摆好了祭品：三碗包谷酒，一篮刚摘的火把果，还有件褪色的蓝布对襟衫——是爷爷当年留下的。
“撒尼人归葬，要让骨灰沾三滴故乡的水，”阿依奶奶把骨灰盒放在青石上，指尖划
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