缩了缩脖子，用右手举着公文包勉强挡在头顶，快步冲进楼门。
楼道里的声控灯应声而亮，昏黄的光线下，墙壁斑驳，空气里有一股陈年的灰尘和潮湿混合的味道。他的家在四楼。爬楼梯对他来说依旧是个不大不小的挑战，尤其是左手无法扶握栏杆。他一级一级慢慢地往上挪，脚步声在空旷的楼道里回响，又被窗外的雨声吞噬。
终于到了四楼。他摸出钥匙，插进锁孔，转动。
“咔哒。”
门开了。一股熟悉的、林薇常用的百合香薰味道，混合着今晚似乎格外浓郁的炖汤香气，扑面而来。屋子里很暖和，橘色的灯光从客厅倾泻出来，驱散了门外的阴冷。
“阿默？回来了？”林薇的声音从厨房传来，伴着锅铲轻微的碰撞声，一如既往的轻柔甜美，“雨这么大，快进来擦擦，汤马上就好了。”
“嗯。”陈默低低应了一声，反手关上门，将湿漉漉的公文包放在玄关柜上。他弯下腰，用右手有些笨拙地解着鞋带。换好拖鞋，直起身，习惯性地想将外套挂起来，动作却顿住了。
他的目光，如同被无形的钉子钉住，死死地锁在客厅那扇巨大的落地窗上。
窗外是沉沉的、被雨水浸透的夜色，更远处是城市模糊的光晕。而此刻，在那面被室内灯光映得微微反光的玻璃窗中央，赫然印着一个东西。
一个手印。
一个清晰无比的血红色手印。
雨水正顺着玻璃蜿蜒流下，冲刷过那手印的边缘，却丝毫不能将其稀释或抹去。那红色粘稠、暗沉，在灯光下甚至有种诡异的、微微反光的质感，像刚刚涂抹上去还未干涸的鲜血。
手印的轮廓异常清晰，五指张开，掌心的纹路、甚至是指关节的细微褶皱，都纤毫毕现。它就那么突兀地印在那里，隔着玻璃，与室内温馨的灯光和炖汤的香气格格不入，散发着无声的、令人毛骨悚然的寒意。
陈默的呼吸骤然停止。
不是因为突然出现的血手印本身——虽然这已经足够骇人——而是因为，那手印的大小、形状、乃至手指的长度和比例……
和他失去的左手，一模一样。
一年来，他无数次在镜子里凝视过自己残缺的左臂，在复健时测量过残端的尺寸，在无数个深夜幻痛来袭时，在脑海中反复勾勒过那只手的样子。他太熟悉了。熟悉到只看一眼，一种源自骨髓深处的冰冷颤栗，就瞬间席卷了全身。
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