一套用贝壳做的计数工具。
“这些……”他手指拂过那些泛黄的图纸，“都是心血。”
“是啊。”黄诗娴靠在他肩头，“我实习时听过周老师的课。七十岁的人了，讲到激动处，还会手舞足蹈。孩子们都爱他，叫他‘周爷爷’。”
武修文忽然想起什么：“诗娴，周老师现在住哪儿？我想当面谢谢他。”
“就在学校后面的教师新村。”黄诗娴看了看表，“不过现在他应该去公园下棋了。下午吧，我陪你去。”
午休时，武修文没去食堂。
他坐在办公室，一页页翻看周永年的笔记。那些密密麻麻的字迹，像一条时光隧道，带他穿越回四十年前的课堂。
那时的海田小学，还是几间平房。没有多媒体，没有投影仪，甚至没有像样的黑板。但那个年轻的周老师，用一支粉笔，一本笔记，开启了无数孩子的数学世界。
武修文看到一段记录，停住了。
“1983年10月5日，台风天。教室漏雨，只好带孩子们到走廊上课。雨声太大，说话听不清，就在小黑板上写题。孩子们围着我，眼睛亮晶晶的。突然觉得，教育就是这样——在风雨中，也要把知识传递下去。”
窗外阳光明媚，但武修文仿佛看见了那个台风天的走廊，看见了年轻的周老师和那群孩子。
他合上笔记本，看向窗外。
操场上有孩子在踢球，笑声远远传来。更远处，是蔚蓝的海，在阳光下闪着细碎的金光。
这一刻，武修文明白了。
他接过的不仅仅是一摞笔记本，更是一种传承。从周永年到李盛新，从李盛新到他，再到未来更多的年轻老师——教育的火炬，就是这样一代代传递下去。
而他要做的，就是握紧这支火炬，在风雨中也不让它熄灭。
手机震了一下。是李校长发来的微信：“修文，纪检组那边初步反馈，多数家长的核实结果对你有利。坚持住，真相不远了。”
武修文回复：“谢谢校长。我收到了周老师的笔记，一定不辜负这份心意。”
放下手机，他拿起笔，在周永年笔记的最后一页空白处，郑重写下：
“2023年11月7日，武修文受赠于此。定当秉承师志，以爱育人，以心传道。”
笔尖划过纸张，发出沙沙的声响。
那声音很轻，却像是一种誓言，在这个阳光正好的午后，悄然生根。