个黑乎乎的笔筒。
笔筒是用木头雕的，上面积了厚厚一层油泥，看着恶心，像是厨房里用了十年的擀面杖。
就在沈岩指尖触碰到笔筒的一刹那。
鬼眼七捏着紫砂壶的手指，指节猛地发白。
呼吸屏住了一瞬。
虽然他立刻掩饰性地咳嗽了一声，但这对于沈岩来说，已经足够了。
这就是所谓的“听音辨位，观人断物”。
任何行业做到极致，到底层逻辑都是通的。
全是心理博弈。
沈岩把那个黑乎乎的笔筒拎了出来。
“就它了。”
他从桌上抽了一张湿纸巾，慢条斯理地擦拭着笔筒表面的油泥。
戚晚皱起了眉头。
“这东西……”
她刚想说这木头看着像朽木，毫无价值。
但随着沈岩的擦拭，黑色的油泥褪去，露出了下面紫红色的木纹。
如丝如缎，隐隐泛着金星。
一股淡淡的降香味飘了出来，瞬间压过了屋里的霉味。
“小叶紫檀？”
戚晚的声音有点变了。
而且看这包浆的厚度，起码是清中期的物件。
“还是整料雕的。”