了，但记忆还在。就像我奶奶种的合欢树，后来也因为修路被移走了，但我还记得它开花的样子，记得树下的凉椅，记得奶奶的声音。”
萧琰抬起头，看着李瑶。她的眼睛里有淡淡的忧伤，却又带着一种温暖的力量。他忽然觉得，自己和她之间，似乎有某种相似的东西——都在怀念着一些逝去的事物，却又在各自的领域里，努力创造着新的美好。
“你的公园设计，”李瑶看着图纸，“能不能留一块地方，做个小小的‘记忆角’？比如放一些老房子拆下来的砖瓦，种上一些以前院子里常见的植物，让那些像你一样搬走的人，回来的时候能找到一点熟悉的感觉。”
萧琰的心猛地一动。他一直试图用现代的设计语言来打造这个公园，却忽略了最本质的东西——情感的连接。“你说得对，”他拿起笔，在图纸上圈出一块地方，“这里可以做个小广场，用老砖瓦铺地面，周围种上爬山虎、牵牛花，还有……合欢树。”
李瑶笑了起来，眼睛里像落满了星光：“一定会很漂亮。”
那个周末，萧琰邀请李瑶去看他设计的一个刚完工的图书馆。“这是我第一次尝试在建筑里融入这么多植物元素，”他有点紧张地说，“不知道效果怎么样。”
图书馆坐落在大学城里，外观像一本打开的书，大面积的玻璃幕墙让阳光可以充分进入。走进里面，李瑶立刻被惊艳到了——中庭里有一棵巨大的榕树，从一楼一直延伸到三楼，枝叶繁茂，仿佛把整个森林搬进了建筑里。书架沿着榕树的根系分布，读者可以坐在树下看书，阳光透过树叶的缝隙洒下来，落在书页上，温暖而安静。
“太漂亮了，”李瑶忍不住感叹，“你真的做到了让建筑和植物对话。”
“其实是受你的启发，”萧琰说，“你说植物能让空间有呼吸感，我就想试试，能不能让图书馆不仅是知识的载体，也是一个让人能放松下来的地方。”
他们沿着书架慢慢走着，萧琰给她讲解设计细节——如何计算榕树的生长空间，如何保证根系不会影响建筑结构，如何通过玻璃的角度让阳光既能照进来，又不会太刺眼。李瑶听得认真，偶尔会指着某株植物问：“这是琴叶榕吧？它在这里长得真好，看来你找对了光照的角度。”
走到三楼的露台，这里种满了各种多肉植物，排列成有趣的图案。“这些是我从花
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