黑衣人的刀越来越慢，像被胶水粘住的风车。有个络腮胡突然跪倒，不是投降，是膝盖实在撑不住了，他就跪着挥刀，刀风扫过地面，带起的尘土里都混着血丝。夕阳把他的影子钉在地上，像枚烧红的钉子，却在一点点冷却、发黑。
最后一个站着的黑衣人，胸口被划了道深可见骨的口子，他捂着伤口笑，笑声像漏风的风箱：“你们……赢了今天，赢不了……”话没说完就栽倒了，脸磕在石头上，发出闷响，手里的刀“当啷”落地，滚到那个瘸腿汉子脚边——汉子抬脚踩住刀，低头看着他，眼里的火还没灭：“当年你踩我手指的时候，想过有今天？”
风卷着血腥味掠过，把黑衣人的**吹得七零八落。夕阳彻底沉下去时，地上的人影都成了灰黑色，像被揉皱的纸团。只有那把被踩住的刀，还映着最后一点天光，像只不肯闭上的眼睛。
厮杀的余温还浸在血腥味里，风卷过战场时，带着碎刃刮擦地面的“沙沙”声，像在清点满地狼藉。黑衣人的尸身横七竖八地叠着，最后一声濒死的嘶吼早被卷进云层，连回音都没留下。活下来的人撑着断矛、拄着刀，东倒西歪地靠在岩壁上，伤口渗出的血在衣襟上洇成深色的花，脸色比岩缝里的苔藓还青。他们每喘一口气，胸腔都像破风箱般“呼哧”作响，喉间滚着血沫——那毒性正顺着血管爬，像无数细蚁啃噬着骨头缝，稍动一下，筋肉就抽紧成一团，疼得额角青筋直跳，冷汗顺着下颌线往下掉，砸在沾满泥污的手背上。
沈堂主的靴底碾过地上的断刃，“咔嗒”一声脆响，在死寂里格外清晰。他的声音像浸过晨露的棉絮，软乎乎的，却带着不容推拒的分量：“现在能松口了？”
岩壁下，那个被血痂糊了半张脸的汉子慢慢抬起头。他左眉骨裂了道口子，血顺着眉梢往下淌，在颧骨上冲出蜿蜒的红痕，倒遮不住眼底那片灰败的死寂。他咳了两声，每一声都像有砂纸在刮喉咙，末了才哑着嗓子挤出一句：“大人想问什么？”
独孤战单膝蹲下，膝盖压得地上的碎石“咯吱”作响。他的目光像淬了冰，直勾勾钉进对方躲闪的眼里——那双眼曾在厮杀时燃着凶光，此刻却蒙着层霜，连眨动都带着迟滞。“你是头领？”他问得直接，尾音砸在地上，溅起细小的尘烟。
汉子喉结滚了滚，血沫从嘴角溢出来，他却没擦，
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