这场戏，演给敌人看，也演给天地看。而藏在戏文底下的，是联盟将士们攥在掌心的汗，是阵法师刻在玄铁上的力，是每个参与者心头那点不敢说破的期盼——盼这场戏落幕时，不必再演，能真的踩着晨曦，回家种一亩田，看孩子长大。
暮色像浸透了墨的棉絮，沉沉压在联盟的瞭望塔上。守塔的士兵搓着冻红的手，忽然指着远方扬起的烟尘大喊：“又来一批难民！”话音未落，城下已响起细碎的脚步声，黑压压的人群像被风吹散的蒲公英，踉踉跄跄地扑向城门——老人背着捆成卷的破棉絮，孩子的草鞋磨穿了底，露出冻得青紫的脚趾，女人怀里的婴儿哭得声嘶力竭，嘴里含着的手指早已皲裂出血。
城楼上，慕容德扶着斑驳的垛口，指尖抠进砖缝里的冰碴。他刚从练兵场过来，甲胄上还沾着草屑——方才训话时，有个年轻士兵的枪杆没握紧，“哐当”砸在地上，那士兵吓得脸色惨白，竟“扑通”跪了下来，膝盖陷进冻土的声音清晰可闻。“副盟主，俺……俺娘还在病床上等着俺送药回去，俺不能死啊……”那士兵的声音抖得像秋风里的落叶，身后立刻响起一片附和，有人把头盔摘下来，露出满是汗渍的额头，“俺当初来当兵，就是看中军营管饭，哪想过要拼命？”
慕容德喉结滚动，抬手时，甲胄的铁片相撞发出沉闷的响。他望向城下难民里那个正给孩子喂雪水的妇人，又看向练兵场方向——那里的士兵们正三三两两地站着，有的假装系鞋带，有的用枪杆在地上画圈，唯有几个老兵还在扎马步，腰腿挺得笔直，只是膝盖上的旧伤在寒风里隐隐作痛。
“看见城门口那个穿蓝布衫的老汉了吗？”慕容德忽然开口，声音透过风声传得很远，“他儿子昨天冻死在半路上，怀里还揣着给老汉求的药。”他指向难民中一个抱着木箱的少年，“那孩子才十三，箱子里是他妹妹的尸骨，他说要带妹妹找个有太阳的地方埋了。”
士兵们的头低了下去，枪杆戳在地上的声音稀稀拉拉。慕容德解下腰间的酒囊，猛灌了一口，酒液顺着下巴流进铠甲，带来一阵刺痛：“俺爹当年也这么说，当兵就是混口饭吃。可他在守城时被一箭射穿了喉咙，临死前抓着俺的手，指缝里全是血，说‘别让那些豺狼闯进家’。”他把酒囊扔给最年轻的士兵，“你们怕死，俺懂。可现在豺狼
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