整齐的图纸，最上面那张边角已经磨白，画的是一年前的山城雏形——那时的箭楼还只是个小土坡，城墙线歪歪扭扭，旁边用小字写着“需找会‘七星夯’的师傅”。“其实从去年初春，我就让人盯着各地的老匠人了。”他指尖抚过那些小字，声音轻了些，“就像埋种子，得先翻土、施肥，等时机到了才能破土。”
胡堂主凑过来看那旧图纸，突然笑了：“我说你去年总往乡下跑，原来早憋着这大招！”他拍着温画的肩膀，力道大得让温画差点撞翻烛台，“放心，明天我就带弟兄们去请人，保准把这些老宝贝一个个给你‘绑’过来——当然，是带着好酒好肉去请，咱天刀盟不做强抢的事！”
烛火渐渐稳了下来，将众人的影子投在墙上，像一幅正在拼接的画。温画看着胡堂主兴冲冲整理名帖的背影，又看了看李堂主默默添满的茶盏，忽然觉得，这山城的地基，不光是用石头和泥土垒的，更有这一句句应和、一次次点头攒下的底气。那些藏在暗处的准备，那些不动声色的支持，就像种子埋在土里的根，看着不起眼，却早已悄悄蔓延开来，只等一场雨，便能撑起一片天。
晨雾漫过未完工的箭楼脚手架，将青灰色的砖缝染成潮湿的黛色。负责监工的老木匠用墨斗在梁木上弹出白线，棉线崩断的脆响里，混着远处石匠凿岩的“叮当”声——那声音已经在山谷里回荡了三个春秋，像座古老的钟摆，计量着时光的重量。
“三十年？”送早饭的农妇蹲在石料堆旁，看着图纸上蜿蜒的城墙轮廓，粗糙的手掌抚过刚运来的青石砖，“俺家娃今年三岁，等他娶媳妇，怕是才能见着这城墙上的旗子真正竖起来哟。”
工棚里，记账先生正核对木料清单，泛黄的纸页上，“楠木柱三千二百根”“青灰砖九十万块”的字迹被指尖磨得发亮。忽然一阵风撞开棚门，卷起纸页飞向窗外，落在夯土的汉子们脚边——他们赤着上身，汗珠砸在夯实的土地上，瞬间洇成深色的圆点，夯锤起落的节奏，竟与三十里外寺庙的晨钟隐隐相合。
云逸推开练功房的木门时，晨露正顺着窗棂往下淌。司徒兰刚收剑，剑尖的水珠滴在青石板上，与他袖角滴落的露水撞在一处。“爹娘让人把红绸都挂在院门口了。”他用剑鞘拨开缠在司徒兰发间的晨雾，声音里带着笑意，“说是下月初六的吉时，连
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