没发信息。
当晚，我公寓门铃响了。
开门，是他。
手里拎着两袋东西：一袋青藤路老字号的麻辣小龙虾，另一袋，是药店买的奥美拉唑。
“胃还疼吗？”他问。
我摇头，侧身让他进来。
他放下袋子，没进屋，只站在玄关，目光落在我玄关柜上——那里摆着一个相框。照片里，是我们第一次约会，在川菜馆。他正低头为我挑麻椒，我笑着举杯，眼神明亮得不像话。
“这张照片，”他忽然说，“我存了三年。每次想放弃，就看看它。”
我望着他：“现在呢？”
“现在，”他伸手，轻轻拂去相框玻璃上几乎看不见的浮尘，“我想把它，换成新的。”
我笑了。
他倾身向前，在距我鼻尖三厘米处停下。
气息交融，心跳同频。
“林晚，”他声音沙哑，“我可以吻你吗？”
我没回答。只是踮起脚尖，主动吻上他的唇。
这个吻很轻，像羽毛落地，像雨滴入湖，像所有惊涛骇浪退去后，海面升起的第一缕晨光。
我们谁都没提“污点”，没提“公诉”，没提“逍遥法外”的狂徒——那些词早已在漫长的对峙与奔赴中，被消解、被重构、被淬炼成更坚硬的东西：信任的残片，责任的余温，以及一种近乎悲壮的、对光明的绝对信仰。
后来，我重新考取了律师资格。
他出狱后，没回检察院，也没做律师。他创办了一家公益法律服务中心，专为经济犯罪中的“非典型污点证人”提供法律援助——那些被裹挟的会计、被胁迫的出纳、被蒙蔽的合规专员……他们不是坏人，只是迷了路。
我们没结婚。至少现在没有。
但每个周末，他都会来我公寓做饭。他切菜的手稳得惊人，煎蛋从不焦边，煲汤火候精准到秒。我则负责洗碗，把碗碟摞得整整齐齐，像当年在恒晟整理案卷那样。
有时夜深，他会突然放下书，走到我身后，双手覆上我的眼睛。
“晚晚，”他呼吸拂过我耳际，“闭眼。”
我顺从地合上眼帘。
黑暗温柔包裹。然后，他牵起我的手，轻轻放在自己左胸。
那里，心跳沉稳有力，一下，又一下，像永不疲倦的鼓点。
“听到了吗？”他问。
我点头。
“这是我的‘归途’。”他说，“它不在别处。就在这里。在你掌心。”
窗外，城市灯火如星河倾泻。
而我知道，有些
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