“命运不是命题，它是一颗转动的子弹。
它不会问你是否准备好，
它只在你闭眼的一瞬，
决定——
哪颗子弹是真的。”
——《瞭望者笔记·雷克斯残页》
雾，是从城市褪下来的皮。
它像一种隐秘的退壳，在未至的清晨中慢慢剥离，沿着王都边缘流淌下来，悄无声息地浸透废墟、墙缝与血迹未干的缄默。
此刻，一座早被遗弃的旧庄园沉陷在雾色的褐影中，残瓦与枯枝如潮水般堆叠在院墙内外，
腐朽的藤蔓攀上石雕屋檐，褐红色铁锈自断裂的栏杆垂落下来，一点一滴，如鲸骨上的旧血，悄然渗入潮湿泥土。
一辆老旧马车停在外墙前，车身沉默，车夫面无表情，唯有马匹呼吸微喘，在雾气中喷出阵阵水汽。
司命倚在车身侧，一身灰蓝风衣在雾中轻摆，指间翻着一本薄薄的诗集，封面纸张边角微卷，泛黄微破。
他神情专注，目光在纸页间游移，手指却不紧不慢地敲击着马车门板，节奏轻缓，像是在等待一位迟到的演员入场。
车厢内，塞莉安懒洋洋地陷在软垫里，双腿交叠，裙角拖着墨红色的羽缎。
她手中把玩一枚银质酒封，指尖灵巧地转动着它，如玩弄一枚心脏大小的玩具。
红酒未开，但她眼中已经有几分不耐烦的躁意。
“他再不来，我就喝血。”
司命没有抬头，只淡淡开口：“你已经喝了。”
“那是开胃。”她吐字利落，带着挑衅意味的慵懒。
这时，风声骤变。
不是转强，而是突然静了——静得诡异。
雾气在正前方裂出一道细细的纹理，如一道在梦中割开的结界。
那雾中走出一道黑影，脚步声极轻，却精准地踩在每一块破砖之上。
他的身形高瘦，身披一件斜扣式旧海军风衣，风衣背后残留着海盐风干的暗斑，
肩头斜挂着一把黑金折枪，枪身包裹着黑帆布，仿佛旧时代的记忆从武器中流淌出来。
他戴着低檐军帽，面容半藏在雾与阴影中，但右眼处的单镜片在薄雾中透出幽冷蓝光，
像一颗尚未彻底冷却的深海瞳孔。
他走到马前，低头看了眼马蹄下的石板，目光一顿，唇角冷冷翘起，语气里带着一贯的嘲讽与熟悉的狠意：
“雾有点稠，是不是你最近撒的谎太多，司命？”
司命抬头合上书，动作缓慢而从容，语气不见惊讶，只带着一如既往的精确
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