尘仆仆地赶到家。
待不上一个星期，又要收拾行囊，挤上返程的火车或飞机，奔赴看似属于自己的大城市。
童年的那些记忆，像一帧帧泛黄的老照片，被压在箱底，偶尔翻出来看看，温暖中带著几分不真实的恍惚。
他觉得自己再也回不去了。
回不去那个满院子疯跑兜里揣满鞭炮，为了好吃的就能开心半天的年纪。
小时候的自己，是年的中心，是被年的氛围包裹著的幸运儿。
而长大后，他更像一个站在戏台子底下的看客，看著台上热热闹闹唱著年复一年的戏码，心里毫无波澜。
他成了游离在年味边缘的观察者。
好在命运给了他一次重来的机会。
当他发现自己重新站在熟悉的家乡，重新感受著腊月的风，看著母亲在厨房里忙碌的背影，听著父亲可靠的声音时。
周明远才惊觉，原来自己从前的想法，错得有多么离谱。
年味哪儿也没去，它一直都在。
它从未离开过这片土地，从未离开过这些人家，也从未离开过每一个用心的人。
也许只是每个人在年味里扮演的角色，不一样了。
童年时，你是那个被呵护被宠爱的中心。
你是年味理所当然的享用者，是只负责开心收压岁钱，只负责穿著新衣服满大街显摆的小主角。
你不需要做什么，年味就会自动找上门来，把你裹进暖融融的氛围里。
而当你走出校园，踏入社会，组建了自己的家庭，有了需要庇护的人，便会悄然从台前走到幕后。
从心安理得享受一切的主角，变成默默付出努力营造氛围的配角。
你不再是伸手要压岁钱的孩子了，反倒成了给压岁钱的大人。
你不再等著饭菜上桌动筷，反倒成了系著围裙在厨房里从早忙到晚的掌勺人。
你不再是坐等新衣服上身的小模特，反倒成了带著父母去商场购物，然后偷偷跑去结帐的人。
年味当然还在。
它一直热气腾腾传承，流转。
它只是悄悄从有些人身上离开了，转移到身边更年轻的人身上。
它变成孩子们嘴角的糖渍，变成手里的烟花棒，变成枕头底下压著的红包，变成无忧无虑的笑。
没有人真正失去年味。
只是岁月换了一种方式，重新拥有它。