个男人对另一个男人的感激。
“谢了，贝克曼。”
那声音很轻，轻到只有他自己能听见，轻得如同风中的一缕叹息。
他的嘴唇微微翕动，那五个字从他唇间溢出，被海风吹散，飘向远方，飘向那道已经消失的背影。
贝克曼没有回头。
他只是抬起手，随意地挥了挥。
那动作很轻，很随意，如同在驱赶一只烦人的苍蝇，又如同在向一个老朋友告别。
他的手臂从身侧抬起，手背朝外，手指微微张开，在空气中划过一道弧线。
那挥手的动作很快，快得只是一眨眼的功夫，但那一刻，那只手在阳光下显得格外清晰——那是一只饱经风霜的手，骨节粗大，皮肤粗糙，手背上布满了细小的伤疤和老年斑。
烟头的红光，在阳光下闪烁。
那红光很微弱，微弱到几乎看不见，但它存在——在那只随意挥舞的手指尖，在那根即将燃尽的香烟顶端，一明一暗地闪烁着，如同一个心跳的信号，如同一个无声的回应。
十分钟后。
时间在等待中变得漫长，漫长到每一秒都像是被拉长了数倍。
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