两人回到木屋，武拾光把衣服一件一件地晾在门前的绳子上。深色的外衫、浅色的内衫、灰色的裤子——都是他的衣服。莜莜注意到晾衣绳上还有一件白色的布衫，不是她的。
“那件是谁的？”她问。
“你的。”武拾光说，“你昨晚换下来的那件，我给你洗了。还没干，先晾着。”
莜莜张了张嘴，又闭上了。
她昨晚换下来的衣服，随手扔在了床脚，想着今天自己洗。她不知道他是什么时候拿走的——也许是她在灶台边喝粥的时候，也许是她在溪边看他的时候。他做这些事情，从来不会提前说，也不会事后邀功。就像那些纸条、那些粥、那些蛋、那句“以后我当你右手”——都是做完之后，她才发现的。
“武拾光。”莜莜说。
“嗯。”
“你别对我这么好。”
武拾光把最后一件衣服晾好，转过身来看着她。
“为什么？”
“因为——”莜莜停顿了一下，“因为我不知道怎么还。”
“你不用还。”
“不行。我不能欠别人的。”
“那你欠我吧。”武拾光说，“欠着。等你什么时候想还了，再还。”
莜莜看着他的眼睛。阳光下，他的瞳孔深处那层金色比平时更明显，像两枚被阳光照到的琥珀。
“你这是耍赖。”她说。
“跟你学的。”武拾光笑了一下，“你以前不是说过吗？‘你很烦’‘你很讨厌’‘你管得太宽了’——这些都是你教我的。”
“我教你的不是这些。”
“你教我的都是这些。”
莜莜发现自己又说不过他，于是不说了。她转身走进屋里，在床边坐下。武拾光跟进来，从柜子里翻出一封信。
“今天早上收到的。”他把信递给她，“飞鸽传书，从我师父以前住的地方寄来的。”
莜莜接过信。信封是淡黄色的宣纸，上面用毛笔写着“武拾光亲启”五个字，字迹端正有力，和纸条上的字不太一样——这封信的笔迹更老练，笔画间有一种岁月沉淀下来的沉稳。
“你师父的字？”莜莜问。
“不像。”武拾光摇头，“师父的字比较潦草，这封信的字太端正了。可能是别人写的，或者——”他顿了一下，“可能是师父年轻时候写的。我认识他的时候他已经六十多岁了，字迹可能变过。”
莜莜把信纸从信封里抽出来，展开。
信不长，只有几行字：
“拾光，见字如面。
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