会不会来——我都会在你身边。”
“你确定？”
“确定。”
“不怕被我连累？”
“不怕。”
“不怕死？”
莜莜看着他，看了很久。
“我也不怕。”她说，“因为死在你旁边，比活着待在无相月强。”
这句话她说过，在木屋的台阶上，在夕阳下，在两个人手牵手的时候。现在她又说了一遍，在周公府的花厅前，在夕阳中，在两个人紧紧相拥的时候。同样的字，同样的语气，同样的一字一句。
武拾光笑了。不是苦笑，不是无奈的笑，是一种平静的、坦然的、像是在说“我也是”的笑。
夕阳沉下去了，天边只剩一抹暗红色的余晖。远处的江面上，几只白鹭从芦苇丛中飞起，排成人字形，越飞越远，越飞越高。
阿渡站在花厅的台阶上，看着他们。他没有说话，只是转过身，慢慢地走开了。他不想打扰他们。
这是他们的时间。
武拾光醒来的时候，发现自己在木屋里。不是做梦——是真的在木屋里。躺在床上，盖着被子，枕头上放着那封信，师父的最后一封信。信纸已经皱了，边角有些磨损，被他翻来覆去读了很多遍。屋里很暗，没有点灯，只有月光从窗户照进来，在地上画出一块白色的亮斑。
他坐起来，环顾四周。莜莜不在，灶台上没有粥，桌上没有纸条，屋里很安静，安静得像没有人住过。他的心猛地沉了一下。
“莜莜？”他喊了一声，没有人回答。
他又喊了一声，声音更大了一些。还是没有人回答。
他赤脚跳下床，推开门。夜风吹过来，冷得他打了个哆嗦。门前的空地上，月光把一切照得清清楚楚——台阶、溪水、树林、山丘，但没有人。莜莜不在这里。
武拾光站在门口，心跳得很快。他告诉自己，她可能是去溪边了，可能是去镇上了，可能是去找阿渡了，可能是有事出去了，很快就会回来。但他的手在发抖，不是因为冷，是因为他知道——她不会不告而别。她答应过他，不会不告而别。
“武拾光。”
声音从身后传来，不是莜莜的，是阿渡的。武拾光转过身。阿渡站在木屋后面，那棵枯死的老槐树旁边，手里拿着一样东西，白色的，像是信。
“莜莜走了。”阿渡走过来，把手里的东西递给他，“她让我转交这封信。”
武拾光接过信，没有打开。“她去哪了？”
“沉
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