首尔国际学校艺术教室，周一上午8:15
阳光比上周更加刺眼，透过整面落地窗，将空气中飞舞的粉笔尘照得清晰可见。莜莜提前四十五分钟到校，教室里还空无一人。
她将上周收到的学生作品平铺在长条桌上——三十份素描作业，主题是“记忆的轮廓”。大多技法娴熟，构图安全，是优渥教育和私人家教共同浇灌出的、毫无意外的“优秀”。
直到她翻到最后一份。
画纸上只有一片狂乱的深灰色线条，反复涂抹、叠加，几乎戳破纸背。线条中心隐约构成一个扭曲的人形，但没有任何五官或细节，仿佛一个正在溶解的幽灵。右下角签着名字：李允珍。
莜莜的手指在粗糙的画纸上停留片刻。这不是敷衍，这是一种几乎要冲破纸张的、压抑的表达欲。愤怒？恐惧？还是两者混合的产物？
她将这张画单独抽出，放在一旁。
教室门被轻轻敲响。姜承宪站在门口，今天没穿西装，深灰色的工装夹克让他看起来少了些画廊夜宴里的疏离感，多了几分实际的落地气息。
“希望没有打扰您备课，江老师。”他手里拿着一卷图纸，“扩建项目的第一次现场勘查，校长说最好先和艺术组的老师沟通空间需求。”
“请进。”莜莜将李允珍的画盖在其余作业下方，动作自然，“姜先生效率很高。”
“工期不等人。”姜承宪展开图纸铺在另一张桌上，“计划在现有艺术中心北侧扩建两层，包含新的工作室和一个小型展览空间。我想了解实际教学中的流线问题——比如，学生取水、清洗画具的动线是否合理；自然光在一天不同时段的影响；还有……”
他抬起头，目光扫过教室：“储物空间永远不够，对吧？”
最后那句话带着一种基于实际经验的熟稔，打破了专业对话的距离感。莜莜微微点头，走到他身侧，看向图纸。他的手指点在不同区域，解释着结构承重墙的可能位置，指尖有常年绘图留下的薄茧。
他的衬衫袖口挽着，小臂上一道旧伤疤隐约可见——不像烫伤，更像某种撕裂伤，愈合后留下不平整的痕迹。
“这里，”莜莜的指尖虚点在图纸上计划新增的走廊区域，“如果可能，我希望有一面完全空白的墙，不做任何装饰或窗户。”
“为什么？”姜承宪看向她。
“用于投影。”莜莜的语气平静，“有些时候，学生需要一面纯粹的、可以承载任何影像的平面
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