像一张被水洇湿的老照片。
可能察觉到他的目光，女子侧了侧身，露出右手腕——那颗淡色小痣安静地躺在桡骨内侧，像一粒被岁月遗忘的糯米。
梦里的人，突然有了名字。
他听见自己心跳，咚、咚、咚，一下一下砸在胸腔，像更夫敲着梆子，提醒他：子时已过，生人勿近。
“叫什么名字？”女子问，声音不高，却带着一点沙，像春夜里的第一声雷，闷而温柔。
“孟……孟祥辉。”他报了自己的本名，说完就后悔，怕她不认识。
女子点点头，没惊讶，也没寒暄，只把掌心的茶叶撒进壶里。
茶叶是碧绿的，却带着白霜，入水即沉，像一群训练有素的兵，听到号角齐刷刷立定。
“沈莜莜。”她自报家门，语气像在念别人的生辰八字，平淡而郑重。
水开了，壶盖“嗒嗒”轻响，像有人在里面敲门。
沈莜莜提壶，注水，出汤，一气呵成，没有一句多余的话。
茶汤是淡金色，落入杯中却泛起一圈浅碧，像黄昏里突然冒出的一抹春光。
她把杯子推到他面前，指尖碰到他的，一触即离，却凉得像雪。
“趁热。”她说。
孟鹤堂举杯，先闻香，再小口啜。
茶一入口，苦得他眉心猛地一皱，可苦味还没爬到舌根，一股惊人的甘甜已顺着喉咙滑下去，像有人往深井里丢了一块糖，回声久久不散。
“什么茶？”他问。
“梦引。”沈莜莜答，眼睛终于抬起来，与他正面相遇。
那是一双极静的瞳仁，黑得连烛火都照不出反光，像两扇被钉死的窗，窗外是千年不动的夜色。
可偏偏这夜色里，又飘着一个白色的小点——是他的倒影。
孟鹤堂心口一紧，指尖无意识摩挲杯沿，瓷器发出细微的“叮”。
“为什么叫梦引？”
沈莜莜没立刻回答，起身把小火炉的盖子阖上，铜盖与炉身相撞，清脆一声，像更深夜重的锣。
“因为只有梦里来过的人，才找得到这门。”
她重新坐下，双手交叠，放在膝头，坐姿端庄得像幅古画。
“你昨晚，前晚，大前晚，都来过，只是不记得。”
孟鹤堂想笑，说自己记得，可张了张嘴，却发现一个字也吐不出——
脑海里那些片段像被水泡过的纸，一碰就烂，只剩边缘的墨香提示他：确实，有人提前在梦里给他留了座。
他忽然有点慌，像小时候在后台偷穿师傅的大褂，袖子长出一大截，一甩就把茶碗扫到地上。
“喝
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