沈从文回到家时，天色已经擦黑。
门板歪斜，推开的时候发出一声拖长的呻吟，霉味和药渣味一起涌出来。
沈母靠坐在光板床上。
病了几日，人脱了相，颧骨撑着一层蜡黄的皮，眼窝深深凹进去，唯独那双眼睛亮得骇人，死钉在进门的儿子身上。
“怎么样？”
嗓子像被锉刀挫过，干涩，尖利。
沈从文没接话，走到屋角那张唯一没散架的凳子上坐下，把从书院带回来的半个冷馒头搁在桌上。
馒头硬了，磕在桌面上发出“笃”的一声闷响。
“我问你话呢！”
沈母一掌拍在床沿，整张床跟着晃了两下，床腿磨着地面吱嘎作响。
“榜呢？你的名次呢？”
沈从文垂着头，盯着自己袍子上那几块怎么洗都洗不掉的墨点。
“第二十九名。”
屋里的空气像被抽走了。
沈母脸上的期待一层剥落，露出底下的东西……不是失望，是一种近乎疯狂的狰狞。
“第二十九？”
她重复了一遍，声调往上挑，尾音发颤。
“三十个人取三十个，你考了第二十九？”
“是。”
“呵。”
沈母喉咙里挤出一声短促的笑，干巴巴的，不带一丝温度。
“我的状元郎，考了个倒数第二。”
她抬手，把床头那只药碗扫到地上。
粗瓷碎裂的声音在空荡荡的屋子里格外刺耳。
“我怎么就生了你这么个废物！”
沈母撑着床板坐直了身子，散乱的头发贴在脸颊上，病容和怒容搅在一起，五官都扭曲了。
“周家养了你八年！银子堆出来的才子！结果呢？人家周家那个病秧子一回来，就把你踩进泥里！”
“你这张脸往哪搁？我的脸往哪搁？！”
骂声又密又急，一句赶着一句，不给人喘气的缝隙。
沈从文一直沉默着。
他坐在凳子上，脊背弓着，两只手搁在膝盖上，指甲掐进掌心。
沈母的每一句话都扎进耳朵里，他忍着，忍着，一直忍到那句……
“你要是还有点用，就该去跪着求周亦舒！哪怕给她当狗，也得把她哄回来！你倒好，清高！清高能当饭吃？能给我换药钱？”
沈从文猛地抬起头。
眼睛里全是红血丝，不是悲伤，是一种被踩到尾巴的、歇斯底里的恼怒。
“够了！”
他吼了出来。
声音嘶哑，劈裂，是他二十年来第一次对母亲用这种声调。
沈母愣住了。
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