WIFI，都设置成哈城本地号码禁用，这也是人能干出来的事儿？未免也太舔了吧？
每次一想到这些双标操作，叶晨的嘴角都轻微抽搐，因为他小时候一样都没享受到过。只能说在整活这一块，哈城文旅真的是蛮拼的。
叶晨记忆中的哈城，冬天松花江面上结了厚厚的冰，有人在上面滑冰，有人在上面凿冰窟窿钓鱼。中央大街上人来人往，两旁的建筑还是那些老样子，巴洛克、拜占庭、折衷主义，花花绿绿的像童话书里的插图。
索菲亚教堂的洋葱顶在阳光下闪着金光，广场上有鸽子飞起飞落，孩子们追着鸽子跑，大人们坐在长椅上晒太阳。
他至今仍记得那些味道，马迭尔的冰棍，华梅西餐厅的面包，秋林的红肠，老道外的烧麦。那些味道在他记忆里存了几十年，没有变淡，反而越来越清晰。
他在《悬崖》世界里生活了将近十年，每天走在那些熟悉的街道上，看着那些熟悉的建筑，闻着那些熟悉的味道。但那是四十年代的哈城，不是他小时候的哈城，他分得清。
那些建筑还在，但颜色不一样了；那些街道还在，但名字不一样了；那些味道还在，但做的人不一样了。他想去看看现在的哈城，看看这座城市变成了什么样。
第二天一早，叶晨拎着一个背包，走出了民宿的大门。背包不大，里面只有几件换洗衣服和一本他没看完的书。他的行李一向简单，不管去哪里，不管待多久，都是这些。老板站在门口送他上了车。
“什么时候回来？”
“不知道，也许一个月，也许两个月，房子给我留着就行。”
老板点了点头，拍了拍他的肩膀，叶晨上了车，车门关上，车子驶出那条窄巷，汇入主路。
他望着窗外飞速后退的风景，那些白族风格的建筑，那些穿着民族服装的老人，那些挂在屋檐下的红灯笼。
他没有太多不舍，因为他知道自己还是会回来的，这间民宿这间房间，这张躺椅，这片洱海，已经成了他在现实世界的一个锚点。
飞机是下午两点的，叶晨到机场的时候还早，他在候机厅找了个角落坐下，从背包里掏出那本书，翻开。
看书的时候，时光总是过得很快，广播里传来登机的通知，他站起身来，拎着背包，走向了登机口。
排队的人不多，他排在最后面，不急不躁，过了安检上了飞机，找到自己的座位，在靠
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