换了一件干净的白T恤，看起来不像刚才在工作台前坐了十几个小时的人。
“你怎么还没回去？”
海莲娜把揉膝盖的手收回来，放在桌下，不让他看到。
“来看你一下。爸说你腰疼，让我来看看。”
海莲娜看了他一眼。“你爸说什么你都信？”
“他说的关于你的事，我都信。”
海莲娜愣了一下，然后笑了。笑起来眼角的皱纹挤在一起，像一把折扇。
她没有接话，指了指对面的椅子。叶海坐下来。
“妈，你明天上控制室吗？”
“上。”
“你膝盖——”
“膝盖没事。”
海莲娜打断他，语气跟叶雨平一模一样，不容置疑，不留余地。
“叶海，明天试车，你上试验台。我在控制室。咱们娘俩，一个在前线，一个在后方。”
叶海看着母亲，她的头发全白了，脸上的皱纹一年比一年深，但那双蓝色的眼睛还是亮的。
那种亮不是灯光照出来的亮，是自己发出来的亮。
是那种在实验室里熬了几十年、在失败中爬起来无数次、被人排挤过被人威胁过但从来没有放弃过的人，才会有的亮。
“妈，”他说，“明天如果成了，你回一趟汉堡吗？”
海莲娜愣了一下。“回汉堡？干什么？”
“去看看你以前待过的地方。让那些人看看，你的发动机，装上了华夏的飞机。”
办公室里安静了好几秒。海莲娜低下头，看着桌上那份摊开的技术资料。
沉默了很久，久到叶海以为她不会回答了。然后她抬起头，眼睛里有一层薄薄的水雾，但没掉下来。
“不回去了。”她的声音有些涩，“那里不是我的家。这里才是。”
叶海握住母亲放在桌上的手。她的手很小，很瘦，骨节分明，跟他那双粗糙宽大的手叠在一起，像一个模子印出来的，又像是两代人在同一张图纸上按下的接力手印。
“妈，明天成了，我带你去看杏花。叶家老宅院子里那棵，大伯说再过两天就开了。”
海莲娜看着他，眼眶里的水雾又浓了一层。
“好。去看杏花。”
叶海松开母亲的手，站起来，转身走了。走到门口，他听到母亲在身后说了一句德语。
他听不懂德语，但他知道那句话的意思——
她每次在他离开实验室的时候都会说。
不是“再见”，不是“晚安”，是“小心点”。说了几十年了。
从波士顿到
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