四个镜头，泛着幽幽的、不带一丝人性的绿光。
他缓缓抬起手里的微型冲锋枪。
黑洞洞的枪口，带着刚出膛的火药余温。
极其精准地。
死死顶在了老林的眉心正中央。
一道红色的激光射线，在老林的额头上定格成一个刺眼的红点。
队长居高临下地俯视着他。
戴着战术手套的食指，已经稳稳地压在了扳机上。
头盔下传出的声音，经过微型变声器的处理，毫无感情起伏。
透着一股如同金属般冰冷的机械感。
“游戏结束了。”
“书呆子。”