，平静得不像刚才那个在城墙上吐血、在御书房里砸东西的皇帝。
“说吧，你有什么法子？”
段玄深吸一口气，像是把这个字的重量全部扛在了肩上：
“陛下，如今只有一个法子能稳住军心。”
他抬起头，目光与李世明对视了一瞬，又立刻垂下：
“陛下需亲自登上城墙，安抚将士，不是站在城楼上看一眼就走。
是要走到他们中间，跟他们说话，听他们诉苦，抚他们的伤，问他们的名。
要让每一个士兵都知道，陛下与他们同在，长安城不会丢，他们也不会被丢下。”
他说得很慢，几乎是一字一顿，仿佛每一个字都要经过再三斟酌才敢出口。
李世明没有立刻回答。
他低下头，望着自己的手。
那双手曾经握刀，曾经执笔，曾经抚摸过儿子的头顶。
如今枯瘦、苍白，青筋暴露，像两根枯藤。
他看了很久，久到段玄以为他睡着了。
“好，朕去。”
两个字，很轻，像是被风吹散的落叶。
段玄却听得清清楚楚。
他伏下身，额头重重叩在金砖上，发出一声闷响：“陛下英明。”
李世明站起身，龙袍皱巴巴的，他也没有扯平。
他走到窗前，推开窗户，冷风裹着沙尘扑进来，迷了眼。
他眯着眼，望着远处那片灰蒙蒙的天空，天空中什么都没有，没有鸟，没有云，只有无边无际的灰。
“楚宁，你想看朕的笑话？朕偏不让你看。”
他喃喃地说了一句，声音低得只有自己能听见。
段玄跪在地上，没有动。
他知道，这一刻，不需要他说话，也不需要他做任何事。
他只需要等。
等皇帝做完他的决定，等他迈出那一步。
李世明站了好一会儿，才转过身，朝殿外走去。
经过段玄身边时，停了一步，说：
“起来吧，去城墙上。”